Naíf, tierna, liviana, simpática, melancólica historia en la que la enfermedad de la madre omnímoda, doña erre que erre, como de Woody Allen en aquel capítulo de New York Historias, da lugar al hijo para descubrir un nuevo mundo y salir así de su abulia o letargo apático, de su nada y hastío, de la inopia estaba el pobre en babia cazando moscas, pelando la pava, haciendo el indio.
La Garbo es la excusa, hablamos del proceso de liberación de un capullo a ver si acaba en flor o no, si hay suerte o acabose.
Una oficina ominosa, una actriz jacarandosa, una esposa latosa y una misión en la vida o mundo corrupto injusto de oprobio lleno, Dulcinea del Toboso, la otra Lorenzo Aldonza y el Quijote en busca del Santo Grial o el Dorado, on the road, el camino se hace al andar o revienta, del tiempo perdido, mucho, hay que recuperar, algo.
Y la Garbo no existe, es una leyenda etérea, el fantasma y la señora Rolfe que por ahí vive o muere se mueve, por las esquinas como la zarzamora llora que llora.