David Bruce Banner era fatalito: lugar al que llegaba, problema en el que se metía. Impresionante cantidad de mala suerte concentrada en un solo hombre. Además, se sulfuraba fácilmente. Bastaba que un neumático saliera un poco difícil de colocar, bastaba que alguien lo encerrara en una pieza y de inmediato afloraba su rabia. Esa ira rotunda lo ponía de color verde, trasplantaba su pelo por una peluca de mechas tiesas y convertía su cuerpo en una montaña de músculos. Siempre, como una novia obsesionada, lo seguía un periodista que infructuosamente intentaba desenmascararlo. Su vida era una miseria. Al finalizar cada capitulo debía huir del pueblo de turno, sonaba una música de piano inconfundible y uno ya sabía que en poco rato más de nuevo metería la pata en otro embrollo.
Síntesis: Clásico de los ochenta. Fue responsable de muchas rupturas de camisa y de la obsesión de más de alguno por el fisicoculturismo.