En el póker, no hay cosa más triste que marcarse un farol cuando todo el mundo sabe que estás mintiendo.
Presumes, sonríes, y hasta puede que le des vidilla al juego, pero a poco que los demás jugadores sepan controlar el mazo, te vas a caer con todo el equipo a la primera de cambio.

Algo parecido le pasa a Alistair Legrand aquí: nos hace creer que tiene una escalera de color, y al final solo sostiene una triste pareja.
'Clinical' no tiene muy claro qué quiere contar... ahora es una de terror con sustaco de niña siniestra a la vuelta de la esquina... ahora es un drama de una psicóloga intentando superar un trauma del pasado... ahora es un thriller de misterio aunque los sospechosos estén claros desde el principio...
Da la impresión de que no sabía muy bien a qué agarrarse y elige un híbrido torpe y tramposo para poder llenar los excesivos 104 minutos que dura.

Lo peor es que durante su primera hora o así es capaz de acertar en alguna tecla, metiéndonos en la consulta de Jane Mathis, poblada de casos intrascendentes que pueden pasar uno detrás de otro porque no son los que de verdad le interesan.
Hasta que llega un extraño de cara desfigurada, haciendo el tipo de preguntas incómodas que no se pueden ignorar, como un dedo en la llaga de Jane: "¿así es cómo lo hacéis verdad, os sentáis ahí juzgándonos en silencio?".
Es un tramo de la película que consigue pintar la profesión de psicólogo clínico como algo no exento de peligro, pues el abismo que nos mira también puede ser el que se cierre sobre nosotros.

Pero entonces llega el final, absurdo, incoherente y con más giros que un tiovivo.
Repitamos todos juntos: UN. GIRO. NO. HACE. UNA. PELÍCULA.
Si me llevas a un final inesperado de manera natural, sin ocultar información, el asombro es mío. Si por el contrario fuerzas la trama para meter lo que te salga y tomarme por tonto, la incompetencia es tuya, querido director.

En fin, tristísimo cuadro clínico de Navidad.
Si no sabes diagnosticar pa' que te metes, Legrand.