Algo cansina con su empeño delirante de que no decaiga la joie de vivre, que se lleva todo lo que pilla por delante; algo exhibicionista en su movimiento frenético, que no deja momento ni respiro de tomar un traguito de absenta; algo lejana en su presentación de personajes, la mayoría demasiado secundarios, siempre obstaculizados por mil figuras que pasan a toda velocidad, casi siempre en poco carnales planos medios secuencia, excepto el gran Gabin...

Pero, pero, pero... en el último tramo de la película, desde que abre la puerta del Moulin Rouge, Gabin termina de perfilar lo que llevaba esbozando durante todo el metraje, y se produce una de las más notables reflexiones que he visto en pantalla sobre las gentes del teatro, sobre su pasión, su egoísmo, su definitiva diferencia con el resto de los mortales.
Es entonces cuando el reflexivo Gabin, aislado de un tumulto prodigioso, cobra sentido y redime a un film que sólo iba para colorista. Es entonces cuando el ruido, el vértigo, la locura, los sombreros de copa lanzados al aire y los chillidos histéricos cobran un sentido dramático que excede en mucho a un jaleo tonto. Lástima que ocurra tan tarde

Cuando se abren las puertas del Moulin Rouge, "French Cancan" se convierte en un film maravilloso pero, si lo pensamos bien, todo lo anterior ha cobrado sentido también.