Tiene su mérito reunir tantos tópicos en una sola película. Los pueblos italianos, ah, bellos paisajes, todo el mundo se saluda, viejecitas sentaditas a la puerta de sus casas, curas campechanos más heterodoxos que los que aparecen en El Código Da Vinci (pero con buen corazón, eso sí), lugareños brutotes, borrachuzos y marrulleros pero con un fondo noble y leal... Esta es la parte costumbrista, con sus chistes correspondientes derivados del contraste entre el extranjero urbanita que llega a la Toscana y sus edénicos y alegres habitantes, sanotes y juguetones como lechoncillos. Luego está la parte, llamémoslo así, enjundiosa: un viejo y afamado novelista incapaz de escribir desde hace veinte años. Esto da pie a conversaciones sonrojantes sobre la creación, la libertad, el miedo, etc, mientras se ven puestas de sol y cosas así de bonitas y literarias, ocasiones que sirven para que el joven urbanita reciba del veterano tronado un taller literario intensivo que, de seguir sus consejos, le convertirá en un Antonio Gala o una Espido Freire. Esta es la parte seria de la película, pero es tan aburrida que se confunde con la cómica.
En fin, un desastre, para qué nos vamos a engañar.