“El libro de la Selva” forma parte de mi niñez. Es de hecho, una parte de mi vida. No voy a volver a dar la paliza con Kipling, eso ya lo hice en otras reseñas. Sigo, a pesar de las maravillas de Pixar, teniendo predilección por el dibujo más artesano. Ese hecho con lápices de colores y mucha paciencia. Me imagino que es nostalgia, no más. Es como visionar una buena película hecha con Tecnicolor. No sabes muy bien porque, pero su trago sabe a ron del bueno.

Ciertamente Pixar ha conseguido levantar el vuelo de una Disney ruinosa, pero debido sobre todo, a que esos genios han sabido conjugar una perfecta animación con deliciosos guiones (que es lo que la Disney había olvidado completamente). En “El libro de la Selva” tiene esa animación de lápices que levantan mis recuerdos y una historia potente y maravillosa (si lo que no haga Kipling…).

Canciones graciosas, personajes entrañables y situaciones clavadas en mi niñez como la primera bicicleta de dos ruedas, o ¡qué coño!, como mi súper muñeco Maziger Z provisto de unos puños proyectiles que conseguía colarlos siempre en el balcón de mi incólume vecina para tener una excusa con que visitarla.

La Disney le debía una película a un hombre que puso voz y humanizó a unos animales a principios del siglo XX. No era la historia de Mowgli algo que esperara postergar más allá de mi niñez, pero luego, más adulto, no son pocas las veces que he dicho:

-¡Vaya! ¿Otra vez? La anterior fue porque era un hombre. Ahora, porque soy un lobo. ¡Vámonos, Akela!