Duvall no es un actor de mi devoción y acá fundamenta esa sensación que siempre me generó. Su actuación es pésima e inverosímil. Un anciano que no puede correr ni 10 metros difícilmente sea considerado un asesino internacional de élite, no obstante sus contratistas lo tratan como si hubiese arribado el mismísimo 007. A la postre, siempre la va de sobrado y galán, lo que incrementa la confusión del espectador porque uno no sabe si está visionando una sátira o un film "serio".

El bueno de Robert se habrá casado con una argentina pero al parecer sigue subestimando a los sudamericanos, pues los intercambios conceptuales que guionó entre él y los nativos son más propios de un antropólogo visitando una tribu africana perdida que de dos habitantes de gran ciudad (independientemente de la barrera idiomática). Lo dicho: los diálogos son patéticos. Especial mención al ridículo encuentro entre Duvall y la familia de su prometida, donde la matriarca al parecer sólo sabe manosearse los pezones (ah, y bailar tango, claro). El único personaje que se encuentra a la "altura intelectual" de Duvall (¡qué hazaña inigualable!) es su prometida; al resto de los secundarios apenas si les falta el arco y las flechas para ser indios precolombinos en toda regla.

Remitiéndome al título, el único interés de la película puede radicar en su exotismo. Es curioso ver a Duvall subido a un Fiat 128 de los 70' y durmiendo en precarios hoteles del barrio San Telmo. Por lo demás, como thriller es mediocre y como documental tanguero, también.