A D.J. Caruso hay que reconocerle su habilidad como ilustrador, como especialista en collage cinematográfico, aunque una gran cantidad de partes que lo compongan sean material ajeno. En poco más de hora y media, consigue revisar, cortar, pegar y, finalmente, trivializar la filmografía del maestro británico. Tenemos a una madre desconsolada, pero que, en el fondo, resulta una chiflada posesiva y dominante (¿recordáis a la señora Bates?); a un treinteañero de aspecto frágil y desamparado (Norman, ¿eres tú?); a un puñado de polis a cuál más tópico; a una investigadora federal frustrada sexual y sentimentalmente (la sombra de Marnie es alargada); etc... Incluso, en una de las escenas clave del film, vemos a esta investigadora bajar las escaleras al más puro estilo "Vértigo". Por no hablar del tren "hitchcockiano" que el asesino utiliza como medio de fuga. Y así, hasta el infinito.

No obstante, el director al menos tiene la decencia de tapar pequeños cabos sueltos con otras influencias del cine reciente, desde "Seven", "El dragón rojo" hasta... ¡vaya! la ilustre "Vestida para matar" (absolutamente descarada la escena del ascensor). El pobre todavía no se ha enterado de que Brian De Palma se hizo famoso, precisamente, mimetizando a Hitch. De todas maneras, es poco lo que se puede pedir a directores-mercenarios como Caruso. Más graves resultan la penosa interpretación de Olivier Martínez como poli malote, la (acostumbrada) sobreactuación de Hawke o la (también acostumbrada, por desgracia) inexpresividad de "Morritos" Jolie. Kiefer Sutherland y Tcheky Karyo, simplemente, pasaban por allí.

Lo más inspirado, desde mi punto de vista, se encuentra en el prólogo y en el epílogo. Lástima que entre medias el guionista se dejara en casa las neuronas. Un consejo a Gena Rowlands y Phillip Glass: no malgastéis vuestro talento en productos de medio pelo.