Hay una escena en la cual el personaje de Mary Louise-Parker se entera de que sus hijos son autistas. No directamente, sino como parte del comentario de una especialista. La sala en que está empieza a dar vueltas, los niños cruzan frenéticamente ante sus ojos, sus hijos solos jugando a sus rutinas en un rincón incluidos. Esa sensación (exactamente la misma) la viví cuando me dijeron que mi hijo era autista. Siento no poder hacer una crítica formal de este filme y, seguramente, a quienes no han pasado por esta ingrata experiencia, un comentario de excelente puede parecerles un desmadre. Sin embargo, hay películas que no se dirigen a ese público docto que va por ahí aplicando sus teorías, reconociendo matrices actanciales o encontrando metáforas o hipertextos, o siquiera apreciando la estética desnuda de sentimentalismos porque éstos nos golpean y nos hacen actuar contra un sentido estético refinado. Ni siquiera sabría decir si esta película es buena o mala desde esa perspectiva. Muchas veces he dado mi opinión respecto a filmes, encontrando esos vericuetos sabrosos que degusta mi razón y mi formación como profesor de literatura. Sin embargo, cuando te muestran a ti, inerme, con tu tragedia mirándote desde la pantalla, ya no puedes aplicar los patrones de evaluación habituales, ya no te importa que te tachen de sensiblero, o de cursi o de nada. Miracle Run (¡Qué mal traducido el título!) logra lo único para lo que fue hecha: darnos alguna esperanza a los papás de niños autistas. Eso no lo puede comentar nadie que no tenga un hijo autista.