Hay películas fallidas a las que uno habría deseado mejor suerte: B. Monkey es una de ellas. Se trata, por una parte, de un thriller clásico de drogas, atracos y venganzas. Por otro, de una historia de amor desesperada entre dos personas condenadas a no entenderse, pero que aún así se esfuerzan por vencer todos los obstáculos. Por supuesto, B. Monkey (magnética Asia Argento) es posible que no esté en sus cabales y padezca el síndrome de Peter Pan en versión femenina, incluso que su CI sea inferior al de una persona normal, sea lo que sea eso. En cualquier caso, es un alma desesperada por amar y ser amada, lo cual la empuja a situaciones límites con Rhys Meyers (un psicótico de manual) y Everett (un colgado de manual). En medio de todo eso, un buen chico, como suele decirse, con todas las probabilidades en su contra, que se enamora a morir (casi) de la susodicha. Digamos que la mayonesa no acaba de cuajar y cada película va por su lado, con un final ciertamente operístico, o casi. Le damos el aprobado por Rupert Everett, magnífico como casi siempre, y Asia Argento, su boca carnosa y la desenvoltura con la que se desnuda. No es de extrañar que a él no se le suba al principio: acojona.