Manual de la buena esposa (2020)

El año 1968, mitificado hasta el agotamiento pero sin duda un útil referente, cogió al mundo entero a contrapié, porque mientras los estudiantes franceses lanzaban adoquines contra la policía en París, y los jóvenes mejicanos morían a decenas en Ciudad de Méjico y los checos desafiaban los tanques soviéticos en Praga, resulta que la inmensa mayoría del planeta seguía anclada en las viejas tradiciones, con los viejos roles en tantos aspectos de la vida perfectamente vigentes. En lo referente a hombres y mujeres, ellas seguían zurciendo calcetines mientras ellos leían el periódico. Lo que iniciaban unos ese año, ese espíritu renovador que luego acaso no supo concretarse, pero que, cuando menos, activó a toda una generación para ver las cosas de otra manera y para cambiar el mundo, todavía tardaría en llegar a la generalidad de los ciudadanos de Francia (mucho más a España, claro), que seguían con sus escuelas de señoritas y buenas esposas.

La película esboza, como punto de partida, esa situación de contraste, entre unos aires lejanos de revolución, y una escuela de provincias donde la vida y las costumbres están atascadas en el tiempo. La cosa pintaba bien en este punto, que es más o menos después de los títulos de crédito, que nos ubican temporal y socialmente. Pero a partir de ahí la película no es capaz de encontrar el tono ni el hilo de lo que importa, sorprende constantemente con las incoherencias de los personajes, que evolucionan a golpe de patada, y pierde el tiempo en situaciones agotadas e intrascendentes mientras se olvida de tirar de los hilos que tienen verdadero interés. Según dónde se fija la atención, la película es más medida y realista (los problemas de las muchachas de la escuela) o es una locura desquiciada (todo lo relativo a Juliette Binoche), dos marchas para una misma película, dos caminos divergentes que tiran cada uno por su lado del espectador, hasta descuartizarlo/desconcertarlo. La fórmula no sale bien, y es peor porque ante la propuesta había un cierto apetito de quien suscribe, y por eso la caída fue más alta, y esta crítica más cabrona.

Mención especial merece el final, que sin duda nos pilló a todos en el cine a contrapié. No quiero desvelarlo, para no ahorrar a nadie la intensa sensación de desconcierto, que como sacudida siempre es una emoción interesante. La cosa es de tal magnitud que tras varios días después del visionado, no sé decirme todavía si es una maravilla, otra genialidad francesa, o lo más bochornoso visto jamás.

Pasados unos geniales y prometedores cinco minutos de película, uno tiene la sensación de ir andando por el borde una acera, con un pie arriba y el otro abajo, sobre la calzada, es decir, totalmente desnivelado.

Cuando el film se centra en el grupo de protagonistas adultos, con el trío femenino a la cabeza, estamos arriba, disfrutando de unas interpretaciones excelentes, un ritmo perfectamente acompasado y un humor ácido pero inteligente, sutil y coherente con el fondo.

En otros momentos, sin embargo, al describir las peripecias de las jóvenes estudiantes de la escuela, nos caemos a la calzada empujados por un burdo, torpe, anacrónico y panfletario discurso que resta al guion el ritmo y la eficacia que necesitaba y seguramente pretendían los realizadores.

Esta descompensación narrativa también caracterizaba a Dos mujeres, el largometraje anterior de su director y guionista Martin Provost. Sucumbiendo a la necesidad de transmitir un mensaje sobre el cambio del papel de la mujer en la sociedad, sacrifica la sutileza y el tono de comedia inteligente que parecía ser el planteamiento general, anulándolo con la inserción de las tramas que oscilan entre el didactismo y las series adolescentes tipo Élite.

Es cierto que, cada vez que la narración se vuelve a centrar en los adultos, revive el interés y el disfrute ante un buen trabajo cinematográfico, aunque vuelva, como indicaba al principio, a caer una y otra vez. Desafortunadamente para el resultado final de Manual de la buena esposa, sus últimas escenas nos lanzan definitivamente a la carretera. En un alarde que quizá quisiese ser surrealista, original o simplemente simpático, no revelo nada si afirmo que solo consigue ser un auténtico bochorno.

Y tampoco se puede negar que, a pesar de todo, la lección magistral de interpretación que nos regala Juliette Binoche no por habitual deja de ser reseñable. Además, está potenciada por sus dos acompañantes, Yolande Moreau y Noémie Lvovsky, que son, sin lugar a dudas, lo mejor de esta malograda propuesta.

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