Me encanta comprobar, de vez en cuando, que aún mantengo cierta ingenuidad. ¡Y yo que creía que, pese al título, iba a ver una película! Pero, no. Es una fiesta de disfraces aburrida, plana, sin guión ni personajes. O, mejor, un desfile de moda hindú con una pátina inequívocamente cursi y un gran ramalazo de filosofía de baratillo. Un irrisorio libro de autoayuda "Cosmopolitan" poblado por marionetas de cartón y continuas moralejas tan obvias como estomagantes. Un producto indio para occidentales tontorrones con amplias tragaderas y ganas de escuchar a unos personajes de cartón hablando en un inglés salpicado de giros actuales en pleno siglo XVI. ¿Licencia poética? Licencia, sí. Pero, poesía, ¡¡de ninguna manera!! De acuerdo, Indira Varma rezuma, por momentos, encanto y sensualidad, y Mira Nair puede resultar elegante en el manejo de los recursos visuales. Pero con eso no basta para hacer una película. En fin, si alguien se encuentra con el galán picapedrero, que le enseñe a coger el cincel, que no es un boniato -aunque en sus manos lo parezca. Lamentable.