Martes 7 de febrero, 8h40 a.m. aprox. Estación de tren de Chamartín. Un río de personas en tránsito gris hacia el trabajo. Línea 10 de Metro: Chamartín-Plaza de Castilla. Olor a sueño, colonia y efluvios corporales.

Se abren las puertas del vagón, un tropel sale y otro entra. Me sumo a la corriente de salida, como una oveja más en el rebaño mañanero. El caudal desemboca en un pasillo. La luz es blanca, de hospital.

De pronto, mis ojos advierten a una pareja de discapacitados psíquicos –ay, lo políticamente correcto y el lenguaje…–. Se besan, o, más bien, se picotean. Con mimo, cariño y parsimonia. Ajenos al rebaño. Unos metros más allá un mendigo toca con acierto desigual la célebre música de ‘Titanic’. Al pasar al lado de los tortolitos siento una punzada. Ni siquiera son conscientes de que acabo de rozarlos. Con la impresión que deja en mí su sana indiferencia me dispongo a subir. La melodía del acordeón se va extinguiendo. Las escaleras me llevan hacia arriba. Me envuelve su chasquido rítmico y mecánico. Alcanzo, al fin, la orilla de la calle.

Abajo queda el mar.

===

La verdad de un simple gesto cotidiano pesa más que un presupuesto de cientos de millones.