Amor y balas (1978)

Algunas películas forman para uno parte de una colección especial. Se tiene el ánimo diferente al ver una en la que trabaja un actor determinado o que la película es de uno de tus directores preferidos o por el tema que trata o cualquier otro motivo. Ni mucho menos son películas excepcionales, al revés, serán más bien malillas pero tienen su encanto y por supuesto, son mucho mejores que las imitaciones baratas protagonizadas por actores que han seguido el estilo de aquellas.

Amor y balas es una película de policía serio con chica tonta en peligro de muerte. Tiene su intriga pausada de impronta bronsoniana, con calles y paisajes de Suiza interesantes, hay tomas en las que se ve el monte Cervino, frontera con Italia. También tiene a Rod Steiger de mafioso tartaja con mala leche que es un punto, por lo demás, con la predisposición adecuada comprobarás que Bronson arrasa con dos carreras, un hacha y una cerbatana. Estamos de acuerdo que este tío es el prototipo de los argumentos radicales, que propone una violencia superior para terminar con la violencia, así que enerva a las personas sensatas contrarios a este género, pero, centrémonos, para la justicia de primera instancia están los juzgados, no las películas.

Si mi abuela tuviera un manillar no sería mi abuela, sería una bicicleta. Charles Bronson. Universidad de Chicago. Noviembre de 1978.

Tediosa película policial de los años setenta del siglo XX -qué grandes títulos del género dio esa década, con "Harry el sucio", del gran Don Siegel, encabezando la lista- con un guión manido e inconexo que va trascurriendo a salto de mata.
Las interpretaciones rozan lo nefasto -en especial la de Jill Ireland- y buena parte del metraje se entretiene en un absurdo recreo por bonitos paisajes nevados. (Da envidia ahora recordar -por lo de los campos nevados- la maravillosa película negra "La casa de las sombras", de Nicholas Ray).
Ni siquiera las pocas secuencias de acción están bien resueltas: más bien resultan inverosímiles e irritantes hasta límites insospechados (lo de la cerbatana es de juzgado de guardia).
No es que el director, Stuart Rosenberg, haya sido nunca una lumbrera de primer orden, pero de títulos como "La leyenda del indomable" o "San Francisco, ciudad desnuda" llegar a este fiasco va un largo trecho. Y con unos actores (Bronson, Silva, Steiger) que merecían una mejor y más atenta dirección. En otras películas, con directores incluso menos renombrados, bordaron.sus personajes.
En fin... Un director del que se podía esperar más, unos intérpretes -tres, al menos- desbaratados, un guión incalificable, una música -ni siquiera el gran Lalo Schifrin acertó- inapropiada, convierten a esta cinta en un trabajo totalmente prescindible y pleno de desidia. Una pena.