La isla del tesoro (1985)

Adaptación libre (a los hechos no me remito) anacrónica patagónica Kafka, Pinter y Losey por lo menos. Poe, Buñuel, Oliveira, Jodorowsky, ModeloMortadelo para armar, Benito Cereno, del sereno el pito y de la Bernarda al alba y el coño, el juego o la vida o la moral o la farsa, orgía, la niñez y la aventura y el viaje desiniciático herniado ciático Corto halcón maltés, el Nautilus, Wes Anderson, el narrador soy yo y tú y él (de Pedro, María, de Juan y José), cuéntame un cuento de nuevo, eterno, y ya verás cómo me duermo, infinito. La dama de Shangai. De espejos metaficticios, seis o veintiséis personajes en busca de autor y vuelta a empezar la historia de nunca acabar.
Claro, por supuesto, la más alta y sofisticada y brumosa burlona humorosa y subida alambicada y retorcidamente aniñada y cachondamente aupada amada copada cornuda ambición intelectual de toma pan y moja y taranta a toda vela a toda costa ahí es nada aunada con la tradición popular, a con lo oral, y todo ello remozado rebozado por la escapada de toda la vida y aliñado abrazado arrimado ahorcado por todas las vanguardias literarias artísticas del siglo veinte, tristes trópicos, los machos agarra.
Lo cual podría epatar, admirar, sopesar, impresionar, carraspear o acojonar si no fuera tan científicamente envasado al vacío, pedorra, como el materialismo, a machamartillo, histórico, impertérrito, impertinente, absoluto, aburrido, desabrido, pedantona, estirada, tontorrona pese a nada.
Contar las cosas al revés o de través, puesta de largo de gata ágata ojo posmoderno retrofuturo gato, el tema/termo es el bicho libro, obvio, abismo.
A este tipo de autores se les quiere tan elevados les falta sobra (quién sabe) una última de tuerca vuelta donosura tonsura o lavadora, al toque pliegue, algo que limpie o desatasque expurgue la materia asilvestrada sin desbastar que es todo, que trate el pelaje, traduzca, que quite la maleza, labor de poda, una sonora bofetada en la autosuficiente autárquica autonomía del autor importante maldito no tanto tonto para poca cosa, una baño de realidad, esponja.
Espagueti que sangre chorrea, de feria escopeta, barraca, la metralleta de salvaje grupo, dispara y no sabe si acierta o se mata contranatura contrapicado contraluz.
Desmontar un género para así reivindicarlo, deshacerlo deshielo pieza a pieza, step by step, para así más quererlo, despedazarlo desapercibirlo extrañarlo para respetarlo una y otra vez devórame.
La vida es una tómbola bámbola autómata polímata rimbombante dinástica esperpento estupefacto experimento sobrante ribonucleica ortodoncia dramática risible.
Es abrumadora insoportable terroríficamente tediosa y la mar de interesante curiosa y sugerente enjundiosa, lo uno por lo otro, causa y consecuencia, tú eliges, usted verá, interprétala, a la piscina tírala, apúntate un tanto, crece muere en la escala de valores del arte del crítico portátil cinematográfico, vuélvete un gurú, una argamasa, cemento, un samurái, un cenobita, escribe, estirpe, diserta, desentraña, asalta, asombra, hazte/le tuyo, un hijo, vive de él, garrapata, de RuizRaoul, apuesta, la oportunidad aprovecha, holla la cima, deshóllate los huevos, pelo y gallina, caldo.
Estos creadores pistonudos no existieron ni existirán ni existen jamás ni en sueños, son ficción, convención, tabula rasa, fake, posantiverdad, una palangana, una chancla, un chancro, un catapulta o excusa, piola, arbotante, macguffin, sombra, el perro del hortelano, el tarjeta de presentación, del rey embarco, polizón, contrabando, eso, trampantojo, abrojo, la tragedia del andobo.
Yo soy Jim Hawkins a mucho honra, pero sobre todo Benito, el ya citado anteriormente, el jubilado administrador de la propiedad de mi barrio, ecce homo, y mucho más.
Resfriada hermenéutica pantagruélica señera mesmérica obra magna de las academias y los meneos y los formales formaldehídos formoles cloroformo en vena.
Carne ruda cruda dulce para más señas, velo.