Va del triunfo del amor sobre las clases sociales y las razas y de cómo un marajá acaba convertido en la chacha de un santón después de haber conocido el mundo y sus traiciones, desengañado con el amor (las mujeres, que ya se sabe cómo son) y el poder (todo son deslealtades y puñaladas traperas). En fin. Fritz Lang rodó esta película de ¿aventuras? en la India con un orzuelo en el ojo sano o intoxicado de pachulí, pues de otra manera no se explica que le saliera esta "Tumba india" que parece un episodio del "Un, dos, tres" dedicado al Indostán, donde sólo faltan las secretarias para traer tarjetitas del decorado (la diosa Shiva de cartón piedra es tremenda). A Fritz Lang le perdonamos todo, pero si esta película la llega a rodar otro, la cinta estaría en los basureros de las filmotecas: parece inexplicable que un maestro como él contara esta historia con semejante mezcla de precipitación y envaramiento (hay alguna excepción, como el sorprendente baile en la ordalía de la cobra que parece rodado por Tinto Brass). En fin, tópicos con turbante y taparrabos, poco garbo, poca emoción y poca verdad