- Hola, me lleva hasta el final de la crítica, por favor.
-Bien.
- ...
- ...
- Pues ya tenía ganas de pillar su taxi, Travis.
- ¿?
- Sí, hombre, verá, en realidad me habré montado en él unas ¿diez, doce veces? pero nunca así como esta noche, conversando con usted por arte del recurso literario y de mi imaginación que me trae a este espacio, porque, además, tantísimos taxis que yo he cogido, Travis, entablando conversación con el chófer sobre su historia, del semen pegado a los asientos acartonados, del humo brotando del asfalto y de los caretos del personal que deambula por la calle, de esa forma de mirar suya, de las putas, de la polít...
- Oiga mire...
- No hombre, déjeme seguir que esta oportunidad no sé si mi cerebro podrá reproducirla; yo tan sólo quería transmitirle mi admiración por su manera de conducir, por su manera de conducir la historia, esa parsimonia embadurnada de ira, dolor y necesidad. Mire, perdone ¿podría poner a Herrman mientras hablámos? Sería la ostia, claro.
- No, de verdad ¿me está hablando a mí? Mire, son veinte pavos, amigo.