Amo a David Trueba. Lo amo desde sus primeros guiones para Martínez-Lázaro, desde que se abrió a "La buena vida" y a "Abierto toda la noche". Amo su adaptación de la mejor novela de los últimos 25 años, "Soldados de Salamina", amo sus documentales y amo su desternillante paso por las series con "Qué fue de Jorge Sanz".
Pero el David Trueba que amo más es el autobiográfico, el que convierte unos amigos, una chica y una carretera secundaria en carne de risas y emociones, de conversaciones banales que se vuelven profundas, de gamberradas que acaban siendo redenciones vitales. Amo hasta la muerte "Cuatro amigos" y "Tierra de campos", amaré hasta la muerte "Casi 40".
Su primera secuencia equivale a la última. Te instala en Madrid, en la normalidad, lejos de la carretera, lejos de las emociones del viaje. Desde ahí, se inicia la vuelta a la vida, el regreso a los 19 hasta darte cuenta de que no eres lo que imaginabas, la decepción que supones para ti mismo, "la guitarra que te recuerda cada mañana lo que ya no haces".
Mano a mano, mirada esquiva a mirada esquiva, risa contenida a risa contenida, Lucía Jiménez y Fernando Ramallo nos regalan algo tan sincero y humano como una conversación en la que nada pasa. En la que pasa todo. Escena a escena, recuperan el fulgor de los ojos sin necesidad de trucos argumentales. Simplemente yendo por la carretera, enfrentándose a la vida, recogiendo sus pasiones, siendo capaces de escuchar a la guitarra hasta retomarla. Hasta convertirla en un prodigio de canciones, en un musical inesperado.
El que nos regala un autor que siempre escribe en minúsculas. Que prefiere la película pequeña a la grande. Que siempre pone su voz, su humor y su vida al servicio de las pequeñas historias, de las pequeñas personas. De él, de mí, de ti.