Completando el podio de películas para empalmaos donde habitan Scarface (la de Al pacino, evidentemente) y Grupo Salvaje, encontramos esta película de perfecta ambientación y mejor reparto, que desde que comienza quiere ser grande. Usando trucos infalibles para el fanático del cine de gángsters, poco exigente casi siempre, Leone consigue su objetivo: colar este decente (nada más) producto como una de las mayores epopeyas sobre el mundo del crimen jamás filmada. Los ingredientes mágicos no son más que las frases molonas (ponle un corcho), la vestimenta molona de gabardina y sombrero, los planos molones, nebulosos, con musiquilla intencionada para ser mítica y las molonas gamberradas de los niños, todo bajo la siempre rentable larga línea temporal donde ocurren reencuentros, cambios radicales de personalidad y planos de nostalgia. Y por supuesto, edificado sobre un colchón de autosatisfacción y engreída sensación de molar en sus personajes durante todo el metraje, que sólo consigue que la cinta se tambalee continuamente.

Todo muy bonito y eficaz, pero demasiado transparente. A mí no me la coló, desde luego, y sólo conseguí ver en ella pretenciosidad y recreación. Leone se dio una largísima ducha de dólares mientras silbaba la musiquilla de la flautita de los cojones.

Los flipaos sí se lo tragaron todo. Y en este caso son muchísimos, casi más que los de Scarface... en fin, el ente humano es cada día más simple, y a su vez, más difícil de entender.