El vacío, la nada. Una pantalla en la que no hallamos más que silencio. Pero después encontraremos una historia, un relato revolucionario. Dividido en cinco partes, como cinco dedos tiene una mano. Un mosaico caleidoscópico sobre nuevas versiones, trenes, leyes, Arabia, utopías y revoluciones. Un collage de imágenes y sonidos de diversa índole y cualidades. Una reflexión introspectiva de recorrido histórico, que deambula alrededor del devenir político de nuestra raza y el futuro y significado de las imágenes que hemos creado y las que están por llegar. Una película que muestra cómo, incluso tras décadas haciendo cine, se puede seguir siendo revolucionario y creando películas completamente diferentes a cualquier cosa que se filma hoy en día, ajena a tendencias o corrientes. Un cine que no es necesariamente cine, un arte genuino y atemporal que resume la personalidad creativa de Godard. Una película, guste o no guste, exuberante en su ambición y riqueza textual, que te bombardea con asuntos merecedores de debate. Y esta complejidad conceptual es motivo suficiente para que la valore desde la objetividad.

Toda obra que puede dar lugar a mil lecturas diferentes es susceptible también, porque no decirlo, de no tener realmente más fin del que los analistas quieran darle para justificar el trayecto. El último experimento Godardiano no oculta su naturaleza de rabioso juego, de cóctel de inquietudes inteligible tan sólo para él. Apenas unas pocas melodías atractivas, interrumpidas siempre drásticamente. Un tercio de la película, fácilmente, es una pantalla en negro. Las imágenes de archivo están coloreadas y deformadas de formato, adquiriendo por tanto un valor estético agresivo y de poca resolución y belleza. Las locuciones de Godard, en las que tose o carraspea sin cargo de conciencia alguna, se duplican y solapan sobre sí mismas en bucles que también se cortan en seco. Los grafismos, escasos, permanecen pocos segundos, y presentan líneas gráficas tan abruptas como su manera de entrelazarse en el montaje. Dispositivo tan radical y carente de ritmo alguno que, durante hora y media, puede llegar a ser un suplicio. Una experiencia críptica, en la que los temas vienen y van sin armonía, e incomprensible desde el disfrute que, si no la hubiera dirigido Godard, no hubiera recibido ni de cerca la atención recibida.

Disruptiva, inabarcable y aciaga, El libro de imágenes es una obra irrepetible, pero que fuera de la secta de complacientes lamedores de posaderas godardianas no puede interesar a nadie.