(Pido perdón por la socorrida, tan poco imaginativa y básica metáfora culinaria, de donde no hay no se puede sacar)
O le han dado una mala receta, de las que habían reservado para dar un timo a cualquier incauto director y/o productor que pasara por allí, vendiéndosela a precio de oro, o es un cocinero muy torpe y desastroso, el caso es que los elementos son los de siempre, reconocibles, esa mezcla extraña, simpática e iluminadora de humor, crónica negra (horror) y aventura jocosamente reflexiva, pero aquí mal puestos, dosificados o juntados, desfigurados, chapuceramente presentados y aderezados, desproporcionadamente compuestos y relacionados. Y además hay una salsa nueva, rara, una especie de pegote a última hora que suena al toque final del cocinero torpe y desastroso que acaba de destrozar la horrible receta que ya de por sí tenía muy mala pinta.
Años cincuenta, pueblo/urbanización idílica (como de utopía distópica: tan propia de esa época, aquella moda o corriente que se produjo cuando los hombres volvieron de la Segunda Guerra Mundial -dejó muy tocada, muy destruida la vieja Europa, hecho que aprovecharon los norteamericanos, lógicamente, también en el cine, ámbito en el que se hicieron los amos, de esos polvos, estos lodos-, las mujeres fueron enviadas otra vez al hogar -habían estado muchas de ellas ocupando los puestos de trabajo de sus maridos ausentes por irrupción bélica- y se propició un desplazamiento de cierto tipo de trabajadores más o menos bien remunerados hacia barrios alejados del centro y de cualquier tipo de conflicto vidrioso o convivencia crispada, con lo que se formaron guetos de blancos, de matrimonios jóvenes de clase media encerrados en la feliz prosperidad de una época de auge económico y esperanza nacional; de progreso colosal, la fiesta antes de la caída vietnamita, la gran crisis del petróleo de los años setenta y los estertores de la guerra fría. En definitiva, ese paraíso edénico transformado en purgatorio frigorífico o infierno blando y dichoso que películas como "Revolutionary Road", "Las horas" en la parte de Moore o aquella película de Close y Kidman titulada "Las mujeres perfectas" nos han ido enseñando con el paso de los años), racismo y un suceso escabroso.
Todos los matices y los géneros se nos presentan rápida y sucesivamente. Juegan al despiste durante un rato. Hasta que pronto te dan un dato* y comprendes, no hay misterio, que es lo de siempre, solo había sido un pequeño susto o retraso.
Después, se van sumando acontecimientos sin orden ni concierto, el posible humor sutil y retorcido va derivando hacia lo grotesco y penoso, el crimen sugerido se torna en aquelarre estrepitoso y sin ningún sentido, y la pura aventura narrativa se tuerce hacia el absurdo, el disparate y la falta de control como destino.
Es como si le fuesen añadiendo, pura acumulación mostrenca y sin criterio, elementos al guiso (sí, otra vez con la maldita cocina) hasta que en un momento dado aquello estalla por los aires y ya no se puede comer.
Tiene algún detalle gracioso, Julian Moore y Matt Damon son, cada uno en lo suyo, ella en el hieratismo matizado y complejo y esquinado, él en la simpleza franca y honesta y plena, de lo mejorcito que ha dado el cine norteamericano comercial en los últimos años, ya décadas, el niño se esfuerza y el resto acompaña con discreción y soltura (el gordo malo y el de los seguros, Isaac, están muy bien), pero parece evidente que el resultado es un estropicio, un brebaje o comistrajo (sí...) que no se puede tragar, a lo sumo observar con una mezcla de pena, compasión, tristeza y un poco de asco-risa.