No he podido evitar al verla una clara semejanza con Lost in translation. La soledad, la búsqueda, el conflicto... es decir, todo muy mascado ya, y si a eso le sumamos que este director anula la conexión médico-paciente, consigue que el feedback con el espectador no exista, ya que su falta de oficio al rodar distancia al espectador del héroe, cuando este santo varón pretendía lo contrario. Por tanto, ensalzar esta chusta dirigiéndose con loas al señor director es sólo un ejercicio vergonzante más de todos los gafas que la han podido ver antes de su estreno en las salas, entre los que por supuesto, es imposible encontrarme a mí. Yo las gafas las llevo en el culo.

Envidiar a un tío porque folla es como envidiar a Stallone porque mata, no la hace mejor película. Caso aparte merece la actuación de Carey Mulligan, o Mongolan, que hace de hermana y no aporta nada ni a la personalidad del héroe (era insulso al comienzo, mediocre en el desarrollo y risible al final) ni enriquece el personaje de Fassbender. Si McQueen pretende hacernos ver que es un cabrón egoísta, desde luego no lo consigue. La disputa que mantienen en la salita de la casa del prota es bochornosa interpretativamente hablando.

Para el recuerdo el destrozo de la mítica New York New York de Sinatra por parte de la hermana del single, un plano fijo que agota al espectador y que graciosamente tampoco transmite una mierda, aparte de que la voz de C. Mulligan está más acorde para participar en una película en la que salgan triunfitos que en un proyecto supuestamente serio. Todavía tengo un tímpano que no me carbura bien.

Hablar aquí de drama o de habilidad dirigiendo es únicamente un ejercicio de snobismo al alcance de varios, de los varios de siempre, claro está. Película mediocre, de modernitos que anhelan, bien una polla digna, bien un polvo con una tipa que no sea como la novia de Freddy Kruger. Para todos los demás seres humanos aconsejo que pierdan su tiempo en otra cosa, como intentar dividir el átomo. De nada.