Admitiendo aún que se me escapa el sentido que pueda tener hacerle cualquier tipo de homenaje a las comedias romántica de Doris Day (que en paz descanse pero que no se levante), la película en sí es bastante infumable. Mucho te tiene que gustar la estética retro, el color rosa y las muecas de la Zellweger para aguantar este festival de indecente casquería amorosa, tan carente de gracia, encanto e inteligencia que, excepto en el caso que a uno le vaya el masoquismo diabético, aconsejo evitar a toda costa.

La historia trata de (enumerado por puntos, que queda así como más claro):

1) Sale una escritora feminista que considera que el amor es sometimiento.
2) Conoce a un reportero cínico que considera que el amor es aburrimiento.
3) Se odian, no paran de hacerse puyas y pelearse de manera estúpida.
4) De pronto, de pronto empiezan a gustarse.
5) Hay jaleo y vuelven a pelearse de forma estúpida.
6) Lo que todo el mundo se imagina.

La estructura es la de siempre, pero multiplicando la aparición de cosas rosas, rositas y rosáceas por doscientos hasta un nivel que roza lo obsesivo-compulsivo. Si las pelis de Doris te parecieron cursis, prepárate que esto es cosa fina.

Lo mejor: algún secundario medio graciosete.
Lo peor: Ewan McGregor no enseña el culo.