La cámara se mueve, inquieta, en planos preferiblemente cortos, y el montaje, preciso hasta la extenuación, nos muestra un procedimiento rabiosamente efectivo de contar una historia con las tripas.

Un pretendidamente atrevido striptease de visceralidad, que cristaliza, más en una atmósfera claustrofóbica en la que late el peligro (nunca demasiado explícito), que en los personajes que (quizá) pretendieron ser las estrellas de la misma, pero que, en el fondo, quedan reducidos a meros trazos; a meros comparsas de la lectura verdaderamente protagonista (y tradicionalmente favorita) de Bigelow: la violenta tensión de lo inminente.

Y así, Kathryn nos presenta un cuadro negro, donde el sudor de la humillación brilla en tonos pastel, y donde los trazos (que deberían de haber sido rojos), se diluyen en las precipitadas (y excesivas, por innecesarias) conclusiones propias de una crónica, más que de un thriller, resultando así una obra híbrida, dura de premisa, pero tibia de conclusión.

En resumen: a pesar de todo, interesante.