¿Reflexionar sobre el horror que esconde la América profunda? Su puta madre. Horror es que a la pregunta "¿qué es más horroroso, que esto sea una mierda injustificada o que se pretenda justificar?" mi respuesta sea: ME LA SUDA.

A mí el terror dadaísta nunca me ha ido. El mal cuerpo que podrían provocar algunas escenas se vuelve en pocos minutos mala cara. Cara de gilipollas por estar nadando en el mismo ácido lisérgico que los autores de este despropósito, que tiene para colmo un efecto secundario: es somnífero. ¿La comida rápida es carne humana? ¿Hay locura insondable en el mundo? Gracias, bonita. Nunca a nadie se le había ocurrido. Y nunca tampoco nadie había querido convertirlo en arte.

Al principio pensaba que los chulos piraos que persiguen a los protagonistas iban a ser una metáfora de la juventud perdida. Una versión hardcore del de "quieres sentirla en el pesho?" y otras bestias del Youtube. Al final resulta que todo es un despropósito al que la autoconsciencia no excusa, porque es torpe, y al que su rollito entre cargante, repetitivo y burlesco le quita toda opción de perturbar. O sea, que visos para ser desagradable -que debe de ser una de sus escasas intenciones- no le faltan, pero no podemos aislarlos del conjunto ni evitar verlos con perspectiva.

Una basura tristemente diseñada para recibir críticas como esta. No me extrañaría que entre las obsesiones de Kim Henkel, Duane Graves y compañía entrase la coprofagia y cosas así. Pues bien, en su línea de sutilidad y respeto yo me cago en ellos y en su puta madre.