Me atrevo a declarar que si la protagonista de Under the Skin fuese cualquier actriz desconocida, por bien que lo hiciese, este experimento fallido habría pasado más desapercibido que un hipotético nuevo disco de Pink Floyd (otro).

Y es que Johansson es un reclamo infalible para pajeros, y la trama y presentación de esta historia un reclamo infalible para gafapastas. Unos y otros muchas veces son lo mismo. Y como parcial representante de ambos (más autodespectivo que Woody Allen, claro) puedo decir que ninguno quedará satisfecho.

Pero bueno. Lo del desnudo da igual. Lo importante es que nos han colado un tostón.

Que los escoceses hablan MAL, que Scarlett está chonda y qué cosa la del ser humano, su esencia, el amor y el odio que lo ronda, su posición en el universo, sus intrinsicidades, y sus pollas rellenas en intelectualismo necrosado, son cosas que ya sabíamos. Under the Skin viene a reflexionar sobre ellas (sobre todo sobre lo último del ser humano) pero lo hace sin fuerza: la historia son cuatro sucesos presentados con lentitud exasperante, decenas de planos que no cuentan nada de nada y un abuso de la incógnita que, a base de música machacona y escasez de respuestas al WTF, se vuelve difícil de tolerar.

Un par de detalles argumentales certeros no le faltan, pero por lo demás, Glazer provee al espectador del mismo material para filosofar que podría proveer un documental sobre osos o un double dick surprise en pornhub. El posible calado emocional de la obra naufraga entre pocas bases, poca solidez, y mucho experimentalismo que solo cuaja en lo visual. Ahí sí, lo cual solo sirve para poder tachar a Under the Skin de esteticismo vacío. Piel, piel, piel.