Con motivo del óbito del gran cineasta, me he permitido volver a ver esta obra maestra, que ha de pasar, con todo mérito, a la historia del cine.

Se ha hablado ya de diversos aspectos en las diferentes críticas (iluminación, vestuario, contrastes, etc) que no voya a repetir. Tan sólo quería llamar la atención sobre el último discurso de Gustavo Adolfo, que a mí me parece una joya . Creo que en ese discurso se sintetiza todo el legado de Bergman, su intento de respuesta a tanta pregunta metafísica. Y la respuesta es que no existe ninguna respuesta lo suficiente certera al sentido de la vida. Habrá que conformarse con los pequeños placeres que nos otorga la vida. Pero, al final, cuando besa a su pequeño retoño, deja un resquicio de luz por el que no renuncia a seguir presguntándose por ese "gran mundo" que quizá podamos construir. Magistral: somos hombres, pegados a la tierra. Pero, por mucho que nos queramos conformar sólo con lo inmediato, la pregunta sobre el sentido de la vida y el más allá, la pregunta sobre Dios, siempre estará presente. Al final, ¿qué queda?: queda la gran pregunta. el que renuncie a esto, deja de ser hombre en plenitud. Yo creo que todo el pensamiento de Bergman va por ahí.

Al margen de ello, es que el film es un peliculón. Si a ésta no la puntúo con diez, no sé a cuál se la voy a dar. Es más, me gustaría conseguir la versión extendida. Por lo visto, contiene escenas de grandíssimo valor.

Se trata de una película ideal para proyectar a jóvenes de todas las edades. Es limpia, positiva, y trata temas tan interesantes como la relación padres-hijos, la perseverancia en un ideal, la amistad, los conflictos laborales, la dureza del trabajo o el afán de superación. El personaje del padre y su evolución a lo largo de la película es muy interesante. Pero, sobre todo, se ve a unos chicos, con pocos medios, que consiguen, a base de esfuerzo, llegar a metas altas. Y eso es un buen ejemplo para los adolescentes de hoy en día.

Algunas veces, en la vida ocurren cosas maravillosas y una de ellas fue ésta: un buen amigo me dejó, al fin, "el sabor de las cerezas", de Abbas Kiarostami. Esa misma tarde encontré un hueco en mi agenda. A la hora y media, algo había acontecido no demasiado visible por los demás...

Esta película, a mi parecer, es una obra maestra. Y un bellísimo poema sobre la condición humana. La poesía tiene sus lectores: no todos están acostumbrados a dejarse llevar por la magia del verso. Igual ocurre con este poema fílmico. Para disfrutarlo, hay que dejarse llevar, pero de un modo atento. ¿Cómo es el cine de Kiarostami? Temas simples, cotidianos; actores anónimos (para que la brillantina de un nombre conocido no te distraiga del personaje); música casi inexistente: el sonido refleja la fría cotidianidad; composición cuidada pero sin llegar a lo pictórico; ritmo de planos cercano a lo real (algunos lo llaman a eso lentitud exasperante, quizá sin fijarse en su propia diaria existencia); guión algo difuso (como la vida misma), donde el esquema habitual de "planteamiento, nudo y desenlace" no tiene que ser un dogma, y el final es un "sin-final" que incluye en sí todos los finales que queramos (o no).

Aunque sobre "el sabor de las cerezas" se podría hablar horas, condenso en dos apretados comentarios:

1. Un comentario de fondo: a veces, nos creemos superiores a las sociedades orientales islámicas. Para mí (respetando otras perspectivas), tienen una gran ventaja: siguen creyendo en Dios, y eso hace que un valor clarísimo como el esperanza siga teniendo vigencia. Esta película trata, sobre todo, de la esperanza.

2. Por último, un apunte concreto: una de las escenas, a mi juicio, más penetrantes se da cuando el protagonista queda sentado, lleno de polvo, solo, como un trapo, al lado de una excavadora. El paisaje es feísimo, llenos de desmontes, casi lunar: un cementerio inmenso, se podría decir. Le da igual el ruido, las piedras que caen, el plvo que todo lo ensucia. Un obrero le invita a dejar aquel lugar, no comprendiendo que hace ahí. Se trata, quizá, de una tremenda parábola del hombre contemporáneo?

La recomiendo a todos, pero sabiendo lo que van a ver

Las joyas no deben ser alambicadas ni barrocas. Las historias, para ser buenas, no tienen por qué discurrir a cuatro bandas, ni esconder trastiendas. Majidi, con una anécdota, con un sucesido nimio e intrascendente, te introduce en el alma de unos niños sin mancha, con ojos muy parecidos a los de Dios. De paso, te acerca a los bajos fondos de uno de los barrios circundantes de Teherán: la familia, la escuela, los comercios, las calles... Te convence del gran valor que poseen unas zapatillas de deporte, un bolígrafo dorado, una bicicleta, unos terrones de azúcar, unas pompas de jabón, y esos peces que burbujean en la fuente.

Para ver esta película, hay que dejarse llevar, hay que contemplar solamente. Hay que aprender. Por que cada obra de arte es una lección para la vida, y "Niños del paraíso" lo es sin duda.

Sirva esta crítica como homenaje a la familia Makhmalbaf (da igual, el padre, la madre, los hijos: se ve que forman una familia compenetrada). Hay quien sigue creyendo que el cine es un mero pasatiempo. Estos héroes iraníes no lo creen así. Te introducen, con una dignidad y un realismo impresionante (y, al mismo tiempo, con una gran carga simbólica), en la durísima realidad de Irán, de Irak, de Afganistán. Sus protagonistas, la mayoría de las veces, son almas que luchan denodadamente por transmitir lo único que puede sacar aun país del círculo vicioso de la pobreza y de la ignorancia: la educación. Buena muestra es esta película de "La Pizarra". Después de haberla visto, el espectador no quedará indiferente. La aconsejo vivamente. Cine del grande, aunque no para el gran público. De todas formas, se agradecería que estuvieran dobladas.