Me dejó con la sensación de que la vergüenza ajena en nuestro cine patrio viene de lejos, de muy lejos. Salí del pase con la sensación agridulce (y no por los rollitos de primavera) de que esto ya viene a jugar al caballo malo. Ya se perdió el norte, nunca la tontería mejor dicha, con la primera entrega, esta segunda, dígase secuela, no deja sino una nota bastante pésima. Entiendo que hay que hacer leña del árbol caído, especialmente cuando un producto parece vender; así lo entiendo de los de arriba, pero para el público medio esto está de más. Ni los actores se lo creen en la película, no creo que vaya a preguntarles y me digan que ha sido la mejor película de su carrera, o como se decía de los futbolistas en las ruedas de prensa en su presentación "siempre soñé con hacer una película así".

Marcaron tendencia y hasta época en varias generaciones de adolescentes que idolatraron el estilo, ritmo y empuje de estos dos hermanos, cara y cruz de sus propias familias y de ellos mismos. Dos formas de entender la vida y la música; dos formas que eran contradictorias, como el agua y el aceite, pero que debían aguantarse no ya como buenos hermanos sino como los dos pilares sobre los que se sostuvo Oasis.

Siempre una aportación documental la recibo con un buen aplauso, más si ejemplos como 'Joplin' o 'Amy', e incluso 'Living in the Material World' me dan una imagen que no conocía con unas imágenes y audios con los que complementar mi particular cariño hacia ellos.

Corrupción a destajo, blanqueo de capital, aumento de impuestos, crisis social, política y económica, rebaja de leyes permisibles con el juego, Eurovegas y el pseudoprofeta de Adelson, el caso Palau, el aeropuerto de Castelló, sobresueldos, Bárcenas, Urdangarin, la independencia de Cataluña, los problemas del IVA, la recesión y el euro... Demasiados problemas juntos para hacerles frente. Cualquiera que viera todo ello, en las circunstancias actuales de España, se llevaría las manos a la cabeza y pediría que la cosa terminase cuanto antes. Otros, locos quizá -pero les va el negocio en ello-, ven necesario mezclar todo y sacar un producto lisérgico que mostrar a la gente y que la permita reírse de la penosa situación. Santiago Segura ha dado, después de dos intentos nefastos, con la tecla adecuada, dirigiendo una secuela mordaz, ácida y rellena de cameos amigos que remonta el vuelo del personaje más patán y casposo de la cinematografía castiza.

Ambientada en 2018, con Rajoy al frente del Gobierno y Pablo Iglesias como líder de la oposición, con una Cataluña independiente y finalista del Mundial, España fuera de la Unión Europea, del euro, con una nueva peseta en circulación y el sueño del Eurovegas ya cumplido, José Luis Torrente sale de prisión, un lugar privilegiado dada la situación de esa hipotética pero cercana visión de la España futurista. Tras reencontrarse con Currito (Julián López coge el relevo del personaje de Gabino Diego en Operación Marbella) y su primo, a quien da vida un más que creíble Jesulín de Ubrique, planean dar el golpe del siglo a un casino, y para ello requieren de la ayuda de John Marshall (bienvenida de Alec Baldwin al cine español), un antiguo encargado del sistema de seguridad, quien a su vez necesitará de un equipo reunido por Torrente para asegurarse el plan. Un plan made in Spain que roza lo cafre y paródico, imitiando al cine de Steven Soderbergh, de quien maman Ocean's Eleven (2001), película que Torrente no asocia sino con La cuadrilla de los once (1960, Lewis Milestone), con Frank Sinatra; aunque el carácter berlanguiano de Torrente 5 empuja a hacer piña con La pandilla de los once (1963, Pedro Lazaga).

Quizá le ha costado dos intentos, pero Segura ha conseguido una secuela diferente, en la que la basta crítica social que emana es protagonista muda, presente en muchas de las acciones y motivaciones de los personajes, sin olvidar los gags y guiños propios de un casposo Torrente, seña de identidad de la España pasada de vuelta. Los amiguetes que en las diversas entregas reúne son la crema de este pastel. Más allá del argumento simploide que arma la película, las actuaciones de sus secundarios resultan necesarias para arrancar la locomotora y sacar, por descontado, las risas del personal. En este caso, uno disfruta viendo a Tomás Roncero como seleccionador de Cataluña, el retorno de Neus Asensi y la siempre querida Chus Lampreave, a Chiquito de la Calzada -donde esté, bienvenido es-, a Carlos Areces tirando de libro de estilo de Muchachada Nui, el reencuentro de Pajares y Esteso, como si de un mal sueño se tratase o una secuela innecesaria de Los bingueros (1979) o Todos al suelo (1981). Y retomando lo antes dicho, un Alec Baldwin más que correcto para el papel que se le encomendó, igual que Jesulín de Ubrique, con cameo de la mujer y guiño a la ex parienta por descontado. Si Segura es listo sabrá que a la quinta ha conseguido su objetivo. Va la vencida, por fin. No hay por qué alargar más, es un buen final. Eviten las letanías quienes pidan una próxima entrega.

Cada estreno de David Fincher (Denver, 1962) es esperado como agua de mayo. Es uno de esos directores que ha aprendido de los errores y ha ido mejorando con cada paso dado, exprimiendo al máximo cada historia que ha ido cayendo en sus manos, amoldando de tal manera sus películas que triunfan en taquilla y embelesan a espectadores y críticos. Lo hizo con Seven, El club de la lucha, Zodiac, en menor medida con El curioso caso de Benjamin Button, y por último con La red social, quizá el momento más importante de sus últimos años tras las cámaras. Ahora se presenta, después de su paso por varios festivales, con Perdida (Gone Girl), un thriller basado en la novela homónima de Gillian Flynn, guionista de la película, y protagonizada por Ben Affleck y Rosamund Pike. Fincher vuelve a lograr una revolución audiovisual con algo de calidad y comercial. Con sus matices y clichés, con sus momentos dulces y tensos, la historia urde en los fondos más fondos de la relación de pareja, no exenta de broncas, donde a menudo la respuesta más sencilla no es siempre la correcta.

En el día de su quinto aniversario de boda, la escritora Amy Dunne (Rosamund Pike, Muere otro día), desaparece sin dejar el más mínimo rastro. Su marido, Nick Dunne (Ben Affleck, Argo), también escritor, pero en el paro, denuncia la desaparición de su esposa ante la policía. Se procederá a extender todos los recursos posibles para descubrir el paradero de Amy, pero a medida que pasan los días, las sospechas de los investigadores empiezan a volver la cabeza hacia Nick, quien ha podido mentir a su familia, sus vecinos y a la policía durante la investigación, que quizá no está dirigida a resolver la desaparición de Amy, sino su asesinato. En sus casi dos horas y media de duración, el espectador es testigo de una película enigmática y perturbadora, en la que el peso de la trama no anda equilibrada entre Ben y Rosamund, pues es la protagonista femenina quien acaba con el mayor peso dramático, punto a su favor en la carrera de fondo hacia los Oscar. Su personaje de tintes maquiavélicos es arrebatador y bello, pero inestable, inquietante y conmovedor. Esa dualidad entre el bien y el mal hacen de Amy un personaje de talla que se come cada escena, no solo por sus diálogos sino también por la cualidad blindada por Fincher para el lenguaje no verbal del guión firmado por Flynn.

Quizá con este filme, Ben Affleck pasa del famoso argoderse a perderse. Su personaje baila al son del secretismo, de la acción detectivesca de una perspicaz pero algo entroncada Rhonda Boney (Kim Dickens, Perdidos) y de la necesidad de demostrar su inocencia encarecidamente ante la opinión pública y su hermana Margo (Carrie Coon, The Leftovers). Pero si hay alguien que explota cada minuto en cámara ese es el papel de Desi Collins, un ex novio de Amy y segundón al que da vida un notorio e irreconocible Neil Patrick Harris (Cómo conocí a vuestra madre), quien ofrece una vertiente dramática, enigmática y algo pagafantista. Así mismo, Perdida es continuación del buen trabajo técnico legado por el equipo que rodeó a Fincher en La red social y Millennium; Jeff Cronenweth, mostrando una oscura e intranquila fotografía; Kirk Baxter y Angus Wall, en montaje, y destacando el plano musical, la inquietante y tensa banda sonora de Trent Reznor y Atticus Ross, que envuelven esta última prueba de fuego de Fincher, dándole la forma final de un apoteósico, cruel, perverso y redondo thriller.

Si preguntara a alguien por la calle "¿de qué te suenan los Beatles?", muchos, creo, me contestarían con alguna frase del estilo "el mejor grupo de rock de la historia", o con alguna de sus canciones o, ojo ahí, con "sí, el grupo de John Lennon, o Paul McCartney": Que te nombren dos y no cuatro puede decir mucho. Y no hay que hacer menosprecio a Ringo Starr y a George Harrison. ¿Dónde estarían canciones como "Something" o "Here comes the Sun" sin él? Con el análisis de Scorsese, aficionado "cansino" (en el buen sentido) de la música, ese detalle que siempre atrae en sus películas, el espectador tiene ante sí la oportunidad de conocer la vida del miembro más taciturno, y talentoso sea dicho, de los "Fab Four". Menospreciado por el envite del tándem John-Paul, su carrera dio el salto definitivo después de la ruptura en 1970, y es ahí donde se ve el potencial escondido. Indescriptible. Una satisfacción el haber conocido mucho más del músico que triunfó fuera del mito de The Beatles.