-Niños que apenas envejecen aunque hayan pasado 10 años. En 10 años los niños han envejecido 4 y en lugar de 13 siguen teniendo 8 como Lisa Simpson tras 40 temporadas. Imagino que, para evitar que el espectador no caiga en ello, han omitido poner en qué año estamos a medida que avanza la película (error garrafal pues en el transcurso del metraje no sabemos si seguimos en 1976 o en 1979)

Tramas que no van a ninguna parte:
-¿qué pasa con la mujer que le da los 15.000 chistes de su hijo muerto? ¿le pagaron? ¿usó esos chistes en sus espectáculos? ¿siguieron teniendo alguna relación o amistad? De repente ocurre y al instante no se sabe qué pasó con esa trama.
-¿Por qué Eugenio escribía chistes en la mili cuando hacía guardias? ¿de dónde ese hobby?
-¿Cómo es que un profesor no sabe ni quiénes son los padres de un alumno que lleva años allí? En las fichas de los alumnos aparecen los nombres completos de los padres. Y cuando Eugenio acude al colegio como aparición estelar, ¿qué pasa después? ¿dejan de darle la turra al chiquillo o se vuelve en la estrella de la clase?

Anacronismos:
-A ver, yo comprendo que Mónica Randall y Pedro Ruiz deseen aparecer, pero haberle puesto algo de CGI a la Randall y haberle teñido las canas o haberle puesto una peluca a Pedro Ruiz. Que estamos en 1978 aprox. y ellos dos están sacados literalmente del 2023.
-¿Se presentaba un 'desconocido' Nino Bravo con su canción "Un beso y una flor" (escrita y grabada en 1972) al casting de Eurovisión 1970? ¿y decidieron coger en su lugar a Julito Iglesias con "Gwendoline"? Pero claro, había que hacer protagonista a la canción.
-Lo de Eugenio en el "Un, dos, tres". A ver. El "Un, dos, tres" dejó su segunda temporada en 1976 (con Kiko Ledgard) y hasta 1982 no volvió a TVE con Mayra Gómez Kemp. En esa tercera temporada de 1982 es cuando aparece Eugenio en el programa: es decir, Conchita ya llevaba dos años muerta. Si quieres contar sólo la historia de amor, la cuentas. Si quieres contar la historia del éxito, la cuentas. Podías haberlo añadido como después del funeral de Conchita pero o estamos a una cosa o estamos a otra. Por cierto, adoro a Miriam Díaz-Aroca pero precisamente porque ella fue co-presentadora del "Un, dos, tres", no debería haberse prestado a hacer de ¿Mayra? (aunque si se atreve a hacerlo de forma ridícula Lara Dibildos con su madre...). El que habrá mojado sábana, fijo, habrá sido Paco Plaza haciendo de Chicho (ni en sus mejores sueños).
-Pasa igual que con la fecha de las cassettes, las cuales se grabaron en directo entre 1981 y 1985. Estamos hablando de otra época en la que transcurren los hechos.
-Algunos críticos hablan de esa época que trata como época gris y que, por ende, ha sabido plasmar el director en sus planos oscuros y tristes. A ver. Tras la muerte de Franco, España de gris tenía un cuerno. Barcelona era un arco iris, los cabarets y bingos estaban a la orden del día, los travestis, el movimiento LGTB, la vida nocturna barcelonesa era como en "Estudio 54" y en Madrid comenzaba la movida madrileña con el punk, con Alaska, con Almodóvar, con Radio Futura, con McNamara, con Ramoncín... ¿qué coño de España gris la de esos años de 1976 a 1980?
-Y por último, un detalle nimio pero que va sumando y que si sólo fuera ese no tendría importancia pero es otro más. ¿Qué demonios de "Alacant"? Por favor, ponedle un subtítulo debajo. O si queréis trincar una subvención extra de 300€ de la Generalitat poned "Alicante (Alacant)" o "Alacant (Alicante)". ¿Es que tenemos que meter la política hasta en detalles chorras que te sacan del film?

En fin. Eugenio no era un cantante de blues, no era Billie Holiday ni era Martin Luther King. Eugenio era un humorista que hizo del humor su forma de vida (por accidente sí, pero acabó abrazando al humor) y pienso que le hubiera gustado ser recordado más por lo feliz que fue que por los tres episodios tristes que sufrió (aunque el de Conchita fuera un golpe muy muy fuerte).

Me encantan las escenas costumbristas, contadas con una naturalidad y sencillez exquisitas. Tiene mucho de cine francés (sin caer en la exageración de éste): escenas donde comen, donde cocinan, donde ella va a orinar, donde el niño habla de que todavía no ha terminado de hacer de vientre y la madre va luego a limpiarle, donde duermen, donde juegan al Monopoly y no a la tablet o a la consola. Y lo hacen con tanta naturalidad y sin caer en el morbo o en el mal gusto. Pero es que la vida es así: no omite escenas íntimas. Aquí, el director hace lo mismo.
Una historia sencilla con tres actores maravillosos (incluyo al pequeño) y donde Laura Dern no la veo de Oscar (aunque lo hace bien).
Preciosa. Para ver una y otra vez.
Junto con "1917" y "Joker", mi favorita de los Oscar 2019 (y no la variable de "Parásitos").

Es la historia de dos perdedores en la que ambos anhelan aquello que les falta.

-Mozart anhela el cariño de un padre (esa escena de Don Giovanni es espectacular). Ese padre que de niño lo explotó, lo manipuló como quiso y que murió sin llevarse bien con su hijo. Mozart sólo quería un abrazo de su padre, una aprobación, un "me siento orgulloso de ti, hijo". Como jamás obtuvo eso, muestra esa actitud ridículamente infantil.
-Salieri anhela el éxito, el reconocimiento, el ver a todo un teatro ponerse en pie y aplaudirle durante horas... anhela la inmortalidad. Puede que por haber sido criado como un peón más, sin voz ni voto. Cuando pide a Dios que le quite a su padre de en medio y "Dios le oye", se siente como Aladino cuando encontró la lámpara maravillosa: se siente elegido y luego defraudado.

Esto se da mucho en el mundo del arte: los artistas innatos incapaces de reconocer su talento natural y los que trabajan día y noche para ser grandes y no consiguen nada (o sólo las migajas).
Los segundos acaban sintiendo la rabia, la frustración, la envidia y el odio hacia los primeros ("con lo que yo me esfuerzo, ¿por qué no me aplauden a mí y a este, que hace una obra en 15 minutos, le adoran?").
De hecho, la mayoría de estos artistas, trabajadores incansables y no reconocidos por la historia (que dejan de lado la familia, su futuro, una pareja... por algo que no llega jamás) acaban exhaustos, tirando la toalla y malhumorados de haber nacido en un mundo imbécil que sólo aplaude a los gilipollas con talento ("mediocres del mundo, yo os perdono").

Este es Salieri.
Aquel que nadie recuerda.
Aquel que era músico del rey y que ahora está en un hospital de mala muerte donde nadie sabe quién fue.
La culpa no es de Mozart sino de los que se creen elegidos, de los que creen haber visto a Dios cuando sólo era un espejismo, y construyen su vida entera en torno a ello. La culpa es de los artistas que no saben rendirse a tiempo y siguen intentándolo sin éxito año tras año.

Esto no va de Mozart y Salieri.
Esto va de la psicología de los artistas y de dignificar la figura de aquellos que lucharon durante décadas hasta dejarse la piel y no lo consiguieron. De los que entrenaron muchísimo y jamás ganaron un combate. De los que están en el suelo y no saben por qué están ahí: si ya por justicia divina o por karma merecerían un pequeño logro.
De esos hay millones en cada generación.
Por cada Mozart, hay cientos de millones de Salieri que lo han dejado todo y no han conseguido nada.
Para ellos va esta película.

Si, encima, nos regalan frases hermosas, música excelente, ambientación preciosista y una fábula con ligeros toques históricos... tenemos una obra maestra. De eso va el film.

La escena de la primera extracción en el potro de tortura para hacer el licor es de auténtico dolor.

Y el final, con la protagonista destrozada con ese zoom out donde el espectador espera que la chica abra los ojos... y no lo hace, es la recreación absoluta y gratuita del horror imbécil de la sociedad actual: por culpa de dos canis borrachos y domingueros.