La trilogía de Barea es una de las más ricas en cuanto a lírica novelista ya que entronca con el costumbrismo español clásico y es prueba evidente de la progresión de la narrativa española. Es, entonces, una obra indispensable de la literatura de nuestro país, un paso más allá del omnisciente Galdós y del romanticismo de finales del XIX tan presente en los tiempos de este escritor y periodista. Quizás, Blasco Ibáñez supere en su conjunto al mencionado aunque el testimonio de la Guerra Civil -Barea se convirtió en cronista de la BBC- y el potente imaginario del formato autobiográfico no queden tan a la zaga.
Dicho esto, Arturo Barea forma parte de la España republicana y no la sublevada. Por ello, su visión de los hechos que, curiosamente, contó con una infancia pía no muy alejada de los estándares de aquella patria anacrónica y clasista, es personal.
La serie aborda con paciencia -un ritmo pausado-, planos generales -bella fotografía, iluminación sobresaliente sin cargar tinta en amarillos o negros (tan en boga en nuestro cine; Garci es un ejemplo), decorados creíbles, vestuario verosímil y bien documentado-, el periodo más largo de la vida de un hombre. Un producto realizado con mimo, cuidadoso en el detalle y, repito, repleto de costumbrismo. He aquí donde reside su valor histórico.
A esto añadir una de las mejores bandas sonoras del celuloide. La partitura de Lluis Llach nada tiene que envidiar a maestros de la talla de Ennio Morricone, Maurice Jarre o el espídico Goran Bregovic, por citar algunos.

De factura artesana y épica unionista, esta cinta cuenta con una fotografía vibrante, unas actuaciones correctas y unos caracteres típicos que bien podrían confluir en las pinturas de Don Spaulding y Norman Rockwell (la impoluta presencia de Randolph Scott y Lex Barker, aparte).
Phyllis Kirk repite con De Toth -del mismo año es la excelente Los crímenes del museo de cera, donde un joven Charles Bronson borda un secundario inolvidable- en este filme entretenido, sencillo y con regusto a buen western.

No sé si para aquellos que disfrutan con Clerks supondrá un 'guilty pleasure' ya que nadie es capaz de mantener la compostura como lo hacen durante un día los 'héroes' de la cinta. Probablemente, sí que puedan experimentar el gozo del consumo inmediato, con efectos perniciosos para la salud mental (sobre todo si uno se molesta en seguir las diatribas charlatanas, las conversaciones frívolas y las relaciones infantiles que discurren como la diarrea por todo el metraje). Y puestos a pensar que lo que no mata, engorda; Kevin Smith nos mata el tiempo del mismo modo en el que lo hacen con su vida todos los elementos que rondan por esta película.

Creo que tenía en mente "Piraña 2" cuando adquirí esta cinta porque lo que recordaba nada tenía que ver con lo que vi. Un filme que, por primerizo, no tiene excusa alguna. De hecho, hay autores que sorprenden con la obra inicial y luego comienzan a decaer. Aunque no sea el caso de Joe Dante ("Aullidos" la tengo por una de las joyitas terroríficas de mi filmoteca). Sin embargo, el hastío que me provoca la adaptación de un guión aparentemente divertido y referencial es supino. Resumamos; unas pirañas mutantes se encargan de aterrorizar a la ingenua población de una localidad estadounidense. Una población ajena a los tejemanejes de los corruptos y de los científicos pérfidos con afán de notoriedad.
A partir de esto, no quiero enredarme en la falta de elegancia en el planteamiento de los efectos especiales, ni en un presupuesto mínimo (Roger Corman en los créditos), ni en una música mala y desagradable (no hay pieza que imagine como buen tema en un CD de BSO), ni en unos secundarios pasados de rosca, ni en unos diálogos -que sin ser estultos, no son creíbles por los que los interpretan-,...

No sé si con estas ganas me engancharé al filme con el que titulo esto. Porque visto lo visto, de "Tiburón" a "Piraña" y de ésta a...

Demencial pastiche de terror plagado de personajes desquiciados que mantienen vínculos artificiales e innecesarios (para más INRI, el ir y venir por la casa sin profundizar más en sus relaciones que en un par de líneas de diálogo aprovechables, denota una falta absoluta de verosimilitud hasta el punto de hacer increíbles incluso sus propios clichés). Intérpretes que viven unos papeles tan postizos que culminan en un final absurdo, patético.