Si alguien ha odiado a Sherlock Holmes a lo largo de la historia ése ha sido el propio Sir Arthur Conan Doyle. Mientras escribía sus relatos entre sus consultas médicas se lamentaba de tener que identificarse con Watson, mientras observaba como un pedante inglés de nariz aguileña y figura achatada se pavoneaba de sus conocimientos mientras resolvía uno tras otros multitud de rompecabezas mentales con aparente facilidad. Conan intentó tener éxito en la historia de la literatura con otras obras, pero siempre fracasó. Tuvo que seguir escribiendo esas historias policíacas a disgusto, llegando incluso a matar al pobre Sherlock en las cataratas Reichenbach junto con su némesis el profesor James Moriarty. La madre de Arthur tuvo que insistir en que arreglara tal sacrilegio y meses más tarde se producía la resurrección del muerto. Pero una cosa es que no estés a gusto con tu obra y otra que un paleto convierta a tu héroe en un payaso.
Sherlock Holmes era un drogadicto misántropo, una persona introvertida y solitaria que curiosamente entregó su vida para ayudar a resolver los problemas de la gente que a primera vista parecían irresolubles. Nunca había tenido un amigo y se dedicaba a aprender las más raras ciencias en pro de su futuro profesional, como el saber diferenciar los cigarrillos por la ceniza que dejaban. Utilizaba la lógica como arma principal, además de un boxeo que tuvo que aprender por su esmirriado físico en su juventud y una esgrima de una técnica perfecta. Tenía que soportar como su hermano Mycroft era mucho más inteligente que él, pero éste utilizó su sabiduría para hibernarla en un acomodado salón inglés. Sólo había tenido un amor, Irene Adler, y consideraba que tanto las relaciones sexuales como sentimentales eran una debilidad que no se podía permitir.
Los casos de Sherlock solían ser casos simples, sencillos, que luego resultaban ser de gran complicación pero siempre tenía el lector la posibilidad de poder adivinar el desenlace, ocurriendo que muchas veces parecía que el único que no se enteraba de nada era Watson. En la película de Ritchie la trama es tan disparatada como absurda, con un Watson al que sencillamente diremos que escogieron a Jude Law para interpretarlo, con un Sherlock que se dedica a exhibir su torso en peleas de vagabundos, un Holmes estúpido y bobalicón, que se dedica a buscar chistes fáciles para intentar hacer reír a Dios sabe quién.
Bienvenidos a la vergüenza de un mito literario y de nuestra cultura, que se esfuerza en buscar en el arte una simple diversión efímera y banal.

"-El reparto me parece tremendamente injusto-comentó Watson-. Usted ha hecho todo el trabajo en este asunto. Yo he conseguido una esposa, Jones se lleva el mérito... ¿Quiere decirme qué le queda a usted?
-A mí-dijo Sherlock Holmes- me queda todavía el frasco de cocaína.
Y levantó su mano blanca y alargada para cogerlo."

"El signo de los cuatro" A.C.Doyle