De botepronto, agradecible visión. No todo está perdido. Ni todo son Nobles triunfadores ni Devoluciones a chaleco. Hay cine mexicano para muchos gustos y, sobre todo, con el buen gusto de ser congruentes. Y bien hechos.

Sólida presentación en sociedad de una cineasta. Un ángel de la vida (en contraposición al ángel de la muerte de Pieda) en una presencia liberadora y tersa (a diferencia de la desconstructiva del ángel de Teorema) en un panorama, un contexto, más bien negativo (vivir con VIH).

Y la sorpresa mayúscula: la riqueza de la realidad que enriquece la posibilidad y la realidad de la ficción.

Escudarse en lo incomprensible por inalcanzable (el tailandés como visa a la desmesura) para mostrar la sangre y quedarse en el mutismo desesperado no parece buen camino. Terminar con el recordatorio, homenaje, guiño en perfecto lenguaje occidental, para que todos lo sepan (la dedicatoria a Jodorowsky) más que despropósito parece un tonto llamado a misa. Acaso los ilustradores del viejo MAD o la sensibilidad siempre aguda de Matt Groening pudieran ayudar. Aunque no parece posible, ni cercano, dicho acontecimiento.

Por un momento pareciera que el viejo Allen aparece simbiotizado con la eterna Keaton encarnada en una nueva Rowlands que es la nerviosa Blanchett. El viejísimo Allen parece seguir sus fórmulas de siempre (música incluida) y, por momentos, pudiera ser el casi anónimo personaje de Play it Again, Sam. Por momentos parece que el antagonismo Brooklyn-California pudiera resolverse en favor de San Francisco. Y es de agradecerse que Europa ya no sea (otra vez) la meca-musa para intentar decir algo. El cuadro actoral funciona como casi siempre. Destacan por mucho las disfuncionales hermanas, con Sally Hawkins como perfecto contrapunto. No hay mucho más. La presencia ajada final del personaje (Jasmine) enorme domina la pantalla sobre la antigua comedia agridulce y los casi siempre fallidos guiños al melodrama trágico y pretencioso.