Entré siendo la más invisible sardina de los mares comunes y salí como el gran pescado de los océanos olvidados. Es un cuento, el cuento en el que Burton nos invita a nadar por su río y pescar nuestra infancia. Es sin duda el más grande de los cuentos que nadie me había regalado.

Sobrevolé las ocres dunas de África a bordo de una avioneta de un conde hacia la cueva de los nadadores, donde ella nos esperaba.
Amor mío, nos han abatido cuando tú estabas muerta y yo me muero en vida quemándome. Tengo arena en los ojos, quitármela, quitármela!.
Después de contemplar esta historia en todo su esplendor solo me queda abrir la nevera, degustar dos cucharadas de leche condensada, buscar un dedal para mi novia y hacerme dueño de ese hueco que tiene debajo del cuello y decirle: Tengo lágrimas en los ojos, quítamelas, quítamelas!.

Los ojos, que se disfrazan sin escrúpulos
el alma de quienes están desnudos,
y ausentes en la batalla sin escudos
sus cuerpos serán esbeltos en los crepúsculos.

Cuando esté desposeido el anonimato,
libre de secretos, libre de miedos,
se inicia el estado de un viejo sueño.
El romance de los amantes desdichados.

Mientras tanto, los versos que florecen
y las espadas como nuestras mejores amadas.
El romanticismo que se impregna en cada palabra,
peregrinando hasta la muerte.

Y puesto que hablo de la muerte no me oculto,
mi equipaje será mi orgullo.

Lunes. Hora zulú: 22:34. Menú: tortilla de papas y cuatro croquetas. Enciendo el dvd y me dispongo a ver (por recomendación) una auténtica basura. Ay!, que bonitas los óperas iniciales con sus paisajes y... a tomar por culo las croquetas. Un canto del mismísimo diablo sacude el salón. Por cuatro jodidos huevos la que montan. Hoy ha venido mi vecino a pedirme un par de huevos y ya sabréis a donde lo he mandado... Un día de furia es un día de esperanza. Asesinos natos son amigos natos. Martes. Hora zulú: 0:28. Casi poto. Me duele la pierna, la cabeza. Odio los guantes blancos y me dan pena los perros. Debería haber utilizado el mando correctamente, pulsando el botón de stop. Siempre nos quedará Caché...

Por sus calles lluviosas pidiendo justicia. Por sus locales oscuros apestosos de whiskys baratos. Por su puerto, cementerio de almas incorrectas. Pero ante todo y sobre todo en su barrio de putas-gladiadoras.
Tened cuidado de su violencia desatada que hará brotar sangre de mil colores y del silencio, pues a veces de él sale la más terrible agresividad. Pero no entreis al barrio de las cortesanas independientes si no lleváis pasta o si os comportáis inadecuadamente porque la venganza se repartirá sin medida...