Sólo decir que la serie está bastante bien, interesante para niños y adultos, con personajes muy bien definidos y buenos guiones, con algún punto gracioso, lo cual, para una serie de estas características, ya es mucho...

Pero lo más sobresaliente es el trabajo de doblaje. La interpretación de Jose Javier Serrano como el Rey julian es brillante, así como la de Javier Viñas como el pingüino capitán. Todos juntos hacen que el producto suba unos cuantos puntos...

La película narra las peripecias de una saga de mujeres japonesas, madre, hija y nieta, a lo largo de la historia del Japón del s.XX. Unas peripecias nada halagüeñas, por cierto. La madre, efectivamente, vale menos que una mosca: incesto, infanticidio, compra-ventas variadas, violaciones, y todo tipo de vejaciones se exponen como algo tan normal en ese tipo de sociedad feudal del Japón de preguerra, que uno ya se siente perdido sobre qué debe sentir: el choque cultural es demasiado grande para un occidental, creo yo. La hija, con no mucha menos suerte, acaba convertida en un bicho venenoso: aún así, acaba vencida por los escorpiones sin escrúpulos que pueblan Tokio en la época de posguerra. La nieta, en el Japón actual (de los años 60, se entiende), tampoco lo tiene muy fácil para salir del capullo, pero finalmente consigue ser mariposa y volar con libertad. Esta dilatada conquista de la humanidad de la mujer es lo que viene a contar Imamura en una película que a mí se me hizo dura e indigesta - pero siendo de Imamura no esperaba otra cosa!

'Amadeus' es para mí la perfecta combinación, pocas veces lograda, entre una película europea y una americana. Me explico. La cinta funciona como una película comercial, casi diría que está pensada como un blockbuster: un generoso aporte de dinero americano que produce una ambientación exquisita en escenarios naturales (palacios!) de Praga y otros sitios de Checoslovaquia. ¡El reparto técnico contiene hasta un diseñador de pelucas! El resultado parece cualquier cosa menos una adaptación teatral (que es lo que es), debido al alto número de majestuosas localizaciones. La banda sonora, dirigida por Sir Neville Marriner para la ocasión, se cuenta, claro, entre las mejores versiones de Mozart. La historia, sin ser infantil, se entiende sin esfuerzo gracias a la voz en off con la que el maestro Salieri nos cuenta lo que está pasando, a veces incluso lo que estamos viendo... (por si había alguna duda). Tenemos, pues, todos los ingredientes de una película comercial americana. Lo asombroso es que a través de todo esto, Forman ha sabido conservar la profundidad de la mirada, lo que convierte a 'Amadeus' en cine europeo de autor. Me vuelvo a explicar. Sea más o menos adecuado el retrato histórico de Mozart, la realidad es que el verdadero protagonista de 'Amadeus' es el 'personaje de ficción' Salieri, y la película nos da un detallado 'retrato de una obsesión' que tranquilamente hubiéramos podido encontrar en el 'Decálogo' de Kieslovsky. Así vemos, por ejemplo, cómo esta voz en off, en apariencia simplificadora, aprovecha para ahondar en el tema, aclarando que su venganza no se dirige contra Mozart, sino contra Dios mismo. Forman ya había hecho un profundo retrato psicológico de la locura en 'Alguien voló sobre el nido del cuco', y no es difícil ver qué es lo que le interesó de la obra teatral del inglés Peter Shaffer. Para mí, Amadeus tiene ese fino equilibrio entre esas dos maneras de entender el cine, y la considero, más que una genialidad, un milagro.

Yo no voy a hacer una crítica de la película. Quiero sólamente hacer una mención al doblaje, que me parece sencillamente genial. Mis reverencias para Jordi Brau, que es capaz incluso de mejorar el registro camaleónico de Robin Williams. La película camina por la senda del entretenimiento familiar de media tarde, pero la verdad es que un Robin Williams travestido y con accesos de doble personalidad puede resultar muy divertido, sobre todo con la ayuda de Jordi Brau y todo el reparto.

Ken Russell es un director que tiene tantos detractores como admiradores. En efecto, resulta difícil comulgar con los excesos en la dirección de Ken Russell. Aunque quizá en esta ocasión no resulten tan fuera de lugar como en otras de sus películas. Se trata de Tchaikovsky, un compositor de la época romántica, ruso, homosexual, un genio bastante descarriado en su vida privada. Y todo ese histerismo de Ken Russell, sus escenas delirantes, sus recreaciones del subconsciente, las actuaciones con gritos y aspavientos, aquí sirven como buena introducción a la desorientada vida del genio. Sí, y esos exagerados movimientos de cámara que Russell usa como forma, aquí poseen también contenido, ya que de algún modo subjetivizan la narración, pues uno se figura fácilmente todo ese caos en la delirante imaginación de la cabeza de Tchaikovsky. Puede que sea simplemente casualidad, pues he visto a Ken Russell usar esas formas en otras historias que no las necesitaban, pero ahí están, y en esta película funcionan. En cualquier caso, esa es la visión del director de la trágica (mejor todavía, patética, como su última sinfonía) vida de Tchaikovsky.

A Ken Russell se le ha llamado "precursor del videoclip". Tampoco creo que sea para tanto, pero sí es verdad que he visto esa estética en películas modernas, usada con mucha menos elegancia (estoy pensando en Aronofsky y el final de su "Réquiem por un sueño", que es como llevar esas premisas formales mucho más allá del límite razonable). Y, al fin y al cabo, A Tchaikovsky en su época se le criticó por lo mismo, por tendencia al exceso y estética vacua. Y no olvidemos que todas las escenas están puntuadas a la perfección por la mismísima música de Tchaikovsky, y en ningún momento se nota un alejamento emocional entre las imágenes y la música. Quizá eso sea una prueba de que Ken Russell no andaba tan desacertado...