Ya se sabe que sobre gustos no hay nada escrito, pero nos pongamos como nos pongamos Los Muertos es una auténtica maravilla que debería de estar en la cima de cualquier lista de las mejores películas de la historia. Cine en mayúsculas.

Esta película nos pone ante la gran cuestión de nuestra vida, la de qué hacer cuando nos damos cuenta que podemos morir sin haber amado intensamente. Gabriel Conroy se afana en cuestiones intrascendentes (sus patéticos chanclos, la preparación de su discurso de sobremesa) y se le queda cara de pasmo, de no entender nada, cuando Greta, su esposa, queda transportada por la música que le lleva al recuerdo de su gran amor, el Michael Fury que se dejó morir por estar con ella una última vez. Gabriel, falto de pasión, sabe que ante la nieve que lo acaba cubriendo todo (los recuerdos, la tradición y los usos del tiempo que nos tocó vivir) sólo amar apasionadamente es importante.

Como siempre en Huston la película discurre sin pretensiones formales, todo sencillo, en el simple gusto por narrar. Hay que verla todos los años, la noche de reyes es perfecta.

Me apetecía mucho volver a ver El Cebo y el resultado no ha estado a la altura de las expectativas. Este que escribe también fue fuertemente impactado por esta película en una sesión de tarde de las postrimerías del franquismo y quedó firmemente grabada en la memoria el recuerdo de aquel visionado. Claro que no es lo mismo verla de niño que cuando ya han pasado unos cuantos años. La película se ve bien ciertamente, tiene una fotografía preciosa, un ritmo muy correcto y una planificación muy adecuada, pero, por un lado, los diálogos podrían estar más cuidados y, por otro, pero más importante, el desarrollo de la investigación, desde que el comisario Matthaï se hace cargo de la misma, pierde interés por lo absurdo de la línea emprendida. No sé si será porque ya llevamos vistas unas cuantas pelis de investigación policial y reconstrucción forense, pero nadie con dos dedos de frente, con los datos que tenía Matthaï (el recorrido del asesino entre Zurich y el cantón Grisón en gran coche negro matriculado en dicho cantón), hubiera adoptado sus mismas decisiones; ahí se roza peligrosamente el absurdo. El personaje del malo, estupendamente representado por Gert Fröbe, que podía haber dado mucho de sí se queda en un simple trazo grosero. Y aunque el final es muy mejorable, algo tiene la película que sigue teniendo la virtud de hacerte pasar un rato agradable.

La sexta temporada es una fiesta underground, algo gore y muy divertida en un Nueva York espléndido, hay que verla relajado y con mucho espíritu deportivo (y por suerte el espíritu de Abby se va desvaneciendo a medida que avanza la temporada). El desmelene de la familia Donovan llega a límites inauditos. Fantástico el hallazgo de tía Sandy (Sandy Martin), que da perfecto acompañamiento al personaje de Mickey Donovan (Jon Voight).

Después de leer tantos parabienes de “El Libro Negro” uno esperaba mucho más que un simple telefilm de Estrenos TV. Apuesto a que esta película no aguantará nada bien el paso del tiempo. Los personajes son planos, endebles, no transmiten la necesaria pasión, las situaciones a menudo se resuelven de forma inexplicable. La película me ha recordado a la deleznable “Leyendas de pasión”, en la que hasta la pasión era de cartón piedra. Aquellos a los que les guste el cine, que sepan cómo se construye de verdad una historia alrededor de personajes complejos olvidarán pronto esta película. Además es larga, larguísima.

Procuraré ser sintético, pero no he podido aguantar dejar un pequeño comentario leyendo las críticas. “Hacia rutas salvajes” no es una película sobre la búsqueda de la libertad y la felicidad, sino de cómo puedes perderlas sólo con empecinarte ciegamente en ello. El protagonista de la película va encontrando todo eso durante su vida pero se empeña en romper con todo lo bueno que ésta le ha ido ofreciendo, pues su objetivo es otro: Alaska, su imaginario paraíso terrenal. Allí, sólo, más colgado que nunca (no es ni plato del gusto de los osos), se da cuenta de su error y esa naturaleza idílica que sólo estaba en su cocorota de niño tonto se convierte en su perdición.

La dirección es tosca, el prota es malillo, los secundarios elevan el nivel general, el metraje claramente excesivo y las canciones de Eddie Vedder (cantante de Pearl Jam) fantásticas.