Mariposa negra (2006)

Si esta película, con todos sus defectos, la hubiera rodado Clint Eastwood habría sido un acontecimiento mundial y los críticos habrían hecho una lluvia dorada de estrellas en sus revistas de cines y suplementos dominicales. La expresión "obra maestra" se hubiera repetido hasta la extenuación, seguida por las palabras: "valentía", "denuncia", "maestro" e "imprescindible".

Si la hubiera rodado una cabra hispánica afín al género negrillo, tipo Vicente Aranda o Uribe, habría sido un acontecimiento nacional y se habría tomado como un ejemplo de la buena salud del cine no ya español, sino europeo (aquí somos asín), y habríamos tenido que ir al museo del Prado a buscar goyas porque no íbamos a tener suficientes cabezones de bronce para premiarla. La palabra que más habrían repetido los críticos sería "clásico" y a los pocos años se habría repartido el dvd con los periódicos en una de esas colecciones de "Clásicos del cine español" donde siempre figuran bodrietes como "Dragon Rapide" o "Salsa rosa" o "El abuelo".

Como la ha rodado un peruano, se ha estrenado casi de tapadillo en una sola sala de Madrid (en los Verdi) y nadie la ha hecho mucho caso. La palabra que más han repetido los críticos es "fallida" o algún sinónimo más o menos condescendiente.

Fallida y todo, este escalofriante descenso a los infiernos es de lo mejor que se proyecta en los cines. Los que hemos visto "La boca del lobo" sabemos que, con Ripstein, Erice, Berlanga y poco más, Lombardi es uno de los pocos directores vivos que ruedan (o rodaban) en español que merece la pena seguir, hagan lo que hagan, vayan donde vayan.

Hasta la fecha, Lombardi me ha causado sensaciones muy contradictorias. Con "No se lo digas a nadie" me hizo descubrir cine de gran calidad, aunque quizás aún le faltaba algún puntito para ser excelente. En cambio, no pude sufrir "Tinta roja". Se me hizo sencillamente detestable. Y ahora, la tercera película suya que veo me noquea. Me envuelve, me arrastra, me postra de rodillas ante el gran cine. Ése que reúne todos los elementos que para mí borran cualquier rastro de duda.
No me importan sus defectos, que los tendrá. Pero he llegado a creer que la virtud de un gran director no está en rodar una película sin defectos. Está en rodarla con tanta garra y con tanta fuerza que haga olvidar al espectador sus defectos. Como en un truco de prestidigitación realizado por un ilusionista experto en el que la atracción del número de magia distraiga de los movimientos de sus manos, de lo que oculta bajo las mangas, de las tácticas que ha ensayado millones de veces. Los que lo observamos no vemos nada de eso. Sólo vemos magia.
Lombardi se ha descubierto como un prestidigitador diestro con el que posiblemente sea el número de ilusionismo más embriagador, bello, duro y deslumbrante al que haya dado forma en su filmografía. Y dudo que alguna vez pueda superarlo.
La venganza es un tema recurrente y atrayente por lo frío de ese descenso por un túnel tortuoso y sin retorno. Por lo terriblemente saciante que puede resultar, aunque lo que se ingiera sea un veneno que mata el alma y la conciencia del ejecutor mientras se extiende por las venas de su espíritu.
Lombardi casi hace de su venganza un panegírico a esa determinación implacable de llegar hasta el final.
Gabriela es la figura del tormento, una mujer cuyo mundo se ha destrozado en miles de aristas de cristal cortante. Con el corazón roto y sus ilusiones arrancadas, se despojará del miedo e ideará su plan para infiltrarse hasta el sanctasantórum del corrupto sistema, con el objetivo de eliminar a todos los que intervinieron para asesinar al amor de su vida.
Cuando Gabriela comprende que en un país sometido a la dictadura de un gobierno podrido no hay cabida para los soñadores, decide que no tiene nada que perder.
Ángela, una periodista inicialmente escéptica y progresivamente cautivada, se irá convirtiendo en la llave que la ayudará a abrir las puertas de su aciago descenso.
Actuaciones irreprochables, destacando por encima de todos las dos protagonistas, Melania Urbina y Magdyel Ugaz, quienes realmente se revelaron como cartas maestras en este número de magia de Lombardi, porque yo indiscutiblemente llegué a olvidar que eran dos actrices interpretando, llegué a olvidar las dimensiones y los límites de mi pantalla para sumergirme en el infinito de unas vidas al filo del abismo que Lombardi me estaba prestando.
No es una obra maestra, pero a mí me ha hecho creer que lo era.
¿No es ésa una de las grandes maravillas del cine?