Shoah (1985)

Para revelar la mecánica científica del exterminio.
Para cartografiar el odio.
Para mostrar el engranaje del terror en cada una de sus piezas.
Para extraer una memoria colectiva a base de millares de recuerdos.
Para condenarnos como especie.

Para contar el horror sin usar imágenes de archivo.

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Shoah abunda en momentos cinematográficos maestros, aunque no carece de máculas (la principal, para mí, la actitud incisiva del director en algunas entrevistas, con un matiz irónico, un gesto velado de desprecio, un juzgar latente...; sin ello, sería un 10, tal vez un 11).

No censuro las intervenciones de Claude Lanzmann, ni mucho menos. Son justificables y entendibles. Lo que quiero decir es que a veces su insistencia desluce el monumento triste al Holocausto que late en cada escena del documental. Una narración de extrema desnudez es lo apropiado. Los testimonios hablan por sí mismos y estremecen.

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La canción del muchacho judío, en alemán.
La cabeza del maquinista, el gesto del pulgar en la garganta.
El brillo metálico en la mirada de la mujer del maestro nazi.

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Yo no tengo familiares que vivieran aquello. Ni siquiera soy judío. No puedo ponerme en el lugar de los supervivientes. ¿Quién podría?

Pero cuando habla el profesor polaco de su visita al gueto de Varsovia siento que, de algún modo, yo también estuve allí.

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Pienso en el psicólogo judío Viktor Frankl cuando dice que los mejores de entre ellos quedaron sepultados para siempre. Quizás tenga razón. Lo mejor de nosotros descansa en las cenizas de los campos.

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En Shoah los árboles sí dejan ver el bosque. En esta cinta hablada, los cuerpos nunca ocultan el tamaño de la fosa.

Fundido en negro.

Un bosque. Una colección aparentemente inofensiva de troncos indiferentes. La cámara se adentra poco a poco en aquel mundo ajeno, extraño, fantasmagórico. Alguien va caminando por la carretera y se aparta rápidamente al paso del equipo de filmación. No quiere formar parte del documento, no quiere formar parte del bosque, no quiere formar parte de la Historia.

Esto, básicamente, es Shoah: fantasmas y una Historia que no quiere ser filmada, que se resiste a quedar de algún modo explicada y encerrada en un documento. Ninguna crítica puede, pues, aspirar a capturar lo que supone este documental, pues transitivamente éste mismo se resiste a cualquier resumen o acotación. Shoah no puede ser explicado y no puede ser comprendido en su totalidad. Shoah sólo podría ser descrito mediante un poema.

Fundido en negro.

- Aquí estaban los judíos, aquí en esta misma Iglesia. Venían unos camiones y se los llevaban.
- ¿Sabían que los iban a gasear?
- Sí, yo creo que lo sabían... Gemían al entrar.
- ¿Cuántos camiones hacían falta para vaciar la Iglesia?
- Unos cincuenta...
- ¿Unos cincuenta?

Fundido en negro.

- Yo trabajaba en la policía. Me ofrecieron la oportunidad de trabajar menos, así que me apunté. Cuando llegué allí, me hicieron firmar un juramento de silencio. A continuación me dijeron que estábamos allí para llevar a cabo la Solución Final.
- ¿Se lo dijeron con esas mismas palabras?
- Así mismo: la Solución Final. Yo no había oído eso en mi vida.

Fundido en negro.

- Uno de los camiones volcó en una ocasión al dar una curva. La puerta trasera se abrió de golpe y los judíos cayeron. Todavía estaban vivos, se arrastraban. Un oficial de la SS sacó su pistola y comenzó a matarlos a todos. Después llamaron a los judíos de trabajo para que levantasen el camión y metieran los cadáveres dentro.

Fundido en negro.

Un tren se dirige lentamente hacia Treblinka. Lanzmann va detrás de la Historia, pero no la persigue. Más bien la seduce, se empapa de ella, deja que la Historia venga a él. Lanzmann captura la imagen del maquinista, guardada para siempre: Historia marcada en un cuerpo humano. Mientras nos acercamos a Treblinka junto a la cámara, los fantasmas nos saludan desde ambos lados de la vía. Algo está pasando. Algo se remueve en el corazón mismo de la Humanidad. Lanzmann no sabe lo que es, nadie lo sabe. Él sólo puede aspirar a acariciar los bordes de la sinrazón, probar sutilmente su sabor. Las grandes preguntas permanecen invariablemente encerradas bajo siete sellos de hueso, mientras que la enajenación y la indiferencia quedan plasmadas para siempre en un objetivo.

Algo no está bien, algo se retuerce en el aire inquieto. La cámara filma los túmulos donde millones de esqueletos no descansan en paz todavía.

Porque algo, sencillamente, sigue sin estar bien.

Fundido en negro.