Les princes (1983)

Nómadas. Bohemios.
Kaurismaki (perdedores desastrosos líricos), Kusturica (aquel ritmillo, la música, el viento; la celebración de la existencia en la precariedad y la diferencia), West Side Story (tragedias, bandas, amores), Pasolini (lo sórdido y lo bello), Ripstein (suburbios y hecatombes y horrores, flores en el estercolero) y El discreto encanto de la burguesía (paseantes solitarios en medio de la nada camino de ninguna parte).
Ni los miserabiliza ni los exalta, los romantiza, coge el tópico (gordo) gitano y lo maneja manipula y lo echa al barro y lo eleva, un sí es no es.
Falla cuando aparecen los payos y se intenta (hacer) una especie de denuncia de alpargata (burda), una mirada pedestre y ruda sobre el racismo y la xenofobia, acierta cuando es libre y asociativa, imagina, juega, cuando priman la música y el movimiento y pasa poco o menos, yerra en el estrépito y la violencia (estúpida), tanta golpiza, gana en la calma chicha y la observancia y el detalle, en los espacios y las caras y los cuerpos y el dolor encarnado y el absurdo, mejor Gaspar Noé, ya puestos, que Documentos TV, ni modo.
Hay una escena o secuencia que refleja bien la dualidad de esta película u obra, cuando van los cuatro por la carretera, uno detrás de otro y con él imprecando, cagándose en todo, en ese deambular es hermosa, no así cuando aparecen los tontos de las fotos o la periodista cuando serás mía que ahí se vuelve obvia y más bien cochambrosa zarrapastrosa.
Por todo ello, es una película descompensada que alterna potencia poética narrativa de un contador con talento y un mundo propio visual sonoro con deslices socavones sabañones chabacanos demasiado gruesos.
Es (o hay) un desgarro que se ha perdido, bulle o late una vida que ha pasado a ser hoy día de plástico fino, una suciedad/crueldad de arrabal, unas pasiones y odios que ahora son poco más que pedos de monjas de luces pocas o soplamocos de curas tan cortos.
En fin, ahí está su mayor virtud, en ese realismo tétrico grimoso precioso alucinado de bajos fondos que rezuma atractivo (los protagonistas lo son) y clase como de Fassbinder o Gonzalo Suárez, mira tú por dónde, del primer von Trier, de El odio de Kasowitz, del Klaus Kinski escritor más loco Maldoror a dolor, quitado el calzón, Antártida de Huerga, Salto al vacío de Calparsoro, el primer Ulloa, La madre muerta, Alas de mariposa.
Basta. Vale. De acuerdo.