Petria's Wreath (1980)

Dobrivoje será el primero, el prototipo de campesino serbio de mediados de siglo, y su relación con él aparecerá marcado por el matriarcado impuesto por la anciana madre de éste sobre la casa familiar (en los Balcanes era costumbre que la mujer fuera a vivir a casa del marido, aunque a veces ocurría al revés y esto suponía el rechazo de la herencia paterna por parte del hombre); de hecho la madre de Dobrivoje es una mujer resentida por años de opresión y por los orígenes humildes de Petrija, a la cual desprecia. Esta situación muestra la paradójica situación de la mujer en esta sociedad y las rigideces impuestas por la tradición, por la cual las personas han de pagar altos precios en muchas ocasiones (es especialmente impactante la imagen de Petrija dando a luz a su primer hijo, sola, en el establo). Finalmente será repudiada por su marido ante la evidencia de que está marcada por la mala suerte (más tarde veremos a sus dos perros que constantemente la persigan), de hecho es aquí donde encontramos las primeras evidencias del obscurantismo al que estaban sometidas estas sociedades rurales y del titánico, casi imposible, trabajo que el comunismo tuvo en esos lugares. Petrija será una mujer analfabeta profundamente marcada por la superstición, llama especialmente la atención la figura de la hechicera, lo cual da una idea de la pervivencia del paganismo en estas sociedades; también vivamente marcada por la pérdida de su hija Milana durante la Segunda Guerra Mundial a causa de la escasez de todo - en este caso medicinas - generada por el conflicto.

Petrija aceptará con resignación su destino y marchará a la ciudad, donde se encontrará con Ljubisa, interpretado por el genial Pavle Vujisic que le dará la oportunidad de trabajar para él en su bar. Allí conocerá a su segundo marido y asistirá a la imposición del comunismo en Yugoslavia tras la guerra que, injustamente, despojará a un hombre justo como Ljubisa. Una vez más vemos cómo la revolución no tenía en cuenta a los individuos, no había barrera que ésta no superara en el camino hacia la consecución de su triunfo final. En cualquier caso esta es la única alusión política a lo largo del film, si exceptuamos cierta crítica contenida en el episodio final del cierre de la estación de trenes ante la escasa rentabilidad económica que ofrecía la región donde vivía Petrija junto a su segundo marido, Misa (quien morirá a causa de su afición por el alcohol), tras el cierre de la mina. Aquí vemos como hasta un Estado socialista tiene más en cuenta la rentabilidad que el bienestar de sus ciudadanos.

Petrija vivirá tal y como se espera de una mujer de su condición, aguntando con resignación todas las desgracias que el destino interponga en su camino. El tren que se va representa la pérdida de la última oportunidad para Petrija (según su propia mentalidad), es la vida que se va: "La muerte nos espera a todos, no hay modo de escapar de ella, pero no hay porque correr hacia ella".

Mirjana Karanovic interpreta primero a una campesina que es repudiada por su marido merced a envidias e historietas raras con la suegra. Cree firmemente en la brujería y otras supersticiones a la orden del día en el agro balcánico. No obstante, este rechazo hace que vaya a la ciudad donde se moderniza (cortándose el pelo). Sufre la guerra contra los nazis, pierde a su retoño por meningitis. La llegada del comunismo acaba con su forma de vida, cuando más feliz era. Se casa con un minero alcohólico. Éste termina lisiado y más alcohólico, en consecuencia. Y ella no le aparta la mirada al destino y termina sonriendo en la última escena, después de perderlos a todos y haber sufrido carros y carretas.

El fatalismo es tónica habitual en Serbia. Puaj, beg, pf... son las interjecciones más comunes cuando se habla del pasado. Y ahora encima, con el inmediato que se gastan, más. Antes, de una Guerra Mundial que se ensañó con ellos especialmente, de unas purgas y represión comunistas... Es normal que echando la vista atrás te cuenten historias sobrecogedoras. Ésta, la de Petria, es una más de tantas peripecias vitales que se podrían contar. Cualquier anciana que ves vendiendo fruta en un mercado parece tener un trayecto similar detrás. Pero, en este caso, la experiencia está expresada por Karanovic con un arraigado vitalismo. Ese que les lleva a llenar los bares mientras les caen bombas, por citar un ejemplo recurrente y superficial.

Tiene cierto aire al Novecento de Bertolucci, con las insalvables distancias pertinentes.