Sacro GRA (2013)

Más allá de su incuestionable acopio de virtudes, SACRO GRA pasará a la historia del cine contemporáneo por el hecho de haber sido el primer film documental que se alza con el León de Oro del Festival de Cine de Venecia. La cita italiana reconocía la disfrutable fluidez cinematográfica con la que Gianfranco Rosi despacha una intentona nada fácil de escudriñar como es la que él se propone.

SACRO GRA aborda la semblanza de un paraje muy singular : el denominado GRA (Grande Raccordo Anulare), la gran autovía que circunvala toda la capital del país transalpino, una arteria circulatoria por la que a diario transcurren cientos de miles de automóviles, sin la que el caótico tráfico romano no podría asimilar la enorme cantidad de salidas y entradas a la urbe.

Sin embargo, el acercamiento a tan populoso e impersonal aledaño, pese a lo que pudiera desprenderse del párrafo anterior no va a ser un merodeo histórico por la importancia de esa carretera, ni un estudio sobre su importancia cotidiana. Rosi va a centrar su interés en el paisaje humano que habita al otro lado de los arcenes de la importante vía de tráfico. SACRO GRA convoca a una serie de variopintos personajes reales a los que la cámara del realizador acompañará en su cotidianeidad sita junto a la vasta autovía.

Uno de los personajes más curiosos que se nos presenta es un hombre mayor que se dedica a la conservación de las palmeras que persisten, allí, plantadas. Al poco de conocerlo, Rossi nos describe su tarea: el veterano jardinero introduce una especie de aguja en uno de los tallos recortados de una palmera y comienza a grabar los sonidos del interior del árbol. Más tarde, en su casa, la audición revela la existencia de unas orugas nocivas para el crecimiento de aquel.

De alguna manera, la preponderancia que adquiere este personaje actúa como paradigma intencional del realizador: su cámara pretende actuar de la misma forma con el paisanaje humano que trata de sacar a la luz. SACRO GRA tiene esa intención hurgadora, escarbativa: investigar, sacar a la luz, ponerle cara al paisanaje humano que el ruido incesante del tráfico del autovía no permite ver. Prostitutas, aristócratas venidos a menos, devotos desaforados, pescadores de anguilas, emigrantes, exhumadores de tumbas… todos los personajes convocados por la intromisión de Rosi ejercen de larvas tras el asfalto, de ruido humano ensordecido por el alquitrán, de criaturas con vida no automovilística.

Lo más notable de la obra del autor italiano, más allá del interés particular que despierta cada uno de los invitados a la hurgación, es la sensibilidad con la que están encuadrados todos ellos y, como, gracias a una soberbia labor de montaje, lo que en un principio pudiera parecer pasto de la dispersión, acaba adquiriendo un pleno sentido de amena, entretenida y fiera integración.

Mimetizando el eterno fluido del tráfico, hay momentos en los que la película parece conducirse sola. La fusión entre el ambiente meteorológico muchas veces hostil (las escenas de la nieve), la hilera en movimiento de los coches en los que queda vetada la figura humana y las pinceladas extraídas de unos y otros personajes (en el interior de sus casas –excelente la del abuelo con su nieta antes de acostarse-, en su lugar de trabajo, en su lugar de recreo) depara una extraña fluidez, un sinuoso movimiento que logra combatir, reformular y enriquecer el afán realista desde el que se parte.

El gorgojo y las palmeras.
La gran fealdad. Quizás inspirada lejanamente en "Roma" de Fellini, aquella rara y bella película a la contra. Es un poema sobre lo otro, lo apartado y no mirado, lo que queda al margen. Las afueras feas, oscuras, grises.
Suma de pequeñas historias, cápsulas concentradas, vidas mínimas, al borde (de la autopista y de la "gran" vida).
Monótona y vibrante. Muermo y con un pulso tenso, emocionante, que la salva. Equilibrio difícil entre el intento de captar la verdad efímera de las cosas y el rigor documental. Por momentos aburre, no se entiende a dónde va o, simplemente, si va a algún sitio, si quiere decir algo, si hay una coherencia interna, una unidad de sentido que dé forma a esos trozos de vidas deshilachadas, o no, o es mera impostura supuestamente intelectual y, en el fondo, vacua y estéril.
Hay fea belleza negra, gris, pero falta sustancia.