The Gore Gore Girls (1972)

Una mano enguantada se aproxima a una joven que se admira en un espejo de cuerpo entero mientras se mueve despreocupadamente. Fondos rojos contrastan con el guante y la joven cuando te viene a la cabeza el consagrado giallo, pero aquí llega la violencia: golpes y más golpes convierten cristales rotos en una grotesca desfiguración facial que sobrepasa el mal gusto. No os olvidéis que estamos ante una película de Herschell Gordon Lewis, la última de una etapa que le convirtió en mito y padrino de la carne triturada: esto es sólo el inicio de The Gore Gore Girls.

Aunque el concepto de sangre porque sí estaría más que justificado en un film con un título tan gráfico como The Gore Gore Girls, lo cierto es que con el tiempo el director consiguió perfeccionar —si se puede decir así— un estilo en el que el humor y las vísceras iban de la mano del modo más extremista posible. Una periodista ofrece una irresistible cantidad de dinero a un detective privado para que investigue la muerte de una stripper y consiga el nombre del asesino en exclusiva.

A partir de aquí se pierde el sentido crítico de la muerte para convertir los escenarios en una atracción de circo (yo no olvido la divertida música de paletos de feria en 2000 maníacos y Herschell no evita repetir en esta ocasión), donde el detective bien podría ser una versión que ironiza con el mismo Jacques Tati en una nueva aventura de Monsieur Hulot que está de vuelta de todo ante la casquería. Así combina dos escenarios, asesinatos e investigación, que poco a poco se mezclan para ir en una misma dirección, la broma. Convierte en burdas tanto las muertes que van avanzando en sus detalles culinarios, desde el amasamiento de cráneos hasta la leche chocolatada o el extra de pimienta, como la investigación que se olvida de lo riguroso en busca de alguna carcajada. En los intervalos las chicas bailan, se desnudan, usan pelucas y hay tiempo para tirar por tierra cualquier virtud de la lucha feminista. Nadie puede negar que el tiempo está bien empleado y que las deformidades en las que se convertían las bailarinas exóticas traspasan cualquier intento de centrar en una dirección esta historia.

Está claro que Herschell Gordon Lewis sabía lo que hacía, lo que realmente le daba la gana, pero en el fondo como ejecutivo en este negocio del entretenimiento siempre consiguió que se solventara lo que el público pedía sin importar que el resultado fuese rigor cinéfilo, una decisión más que plausible. Su nombre va a sobrevivir a partir de unas películas donde el exceso de sangre en primer plano (sin importar las salpicaduras) te obliga al deleite o a evitar mantener la mirada en la pantalla, exprimiendo el dolor hasta que sólo quedara carne.

El modo en que termina el film es como un augurio de esos treinta años que estuvo sin coger una cámara; prisas y descuidos o una buscada intención de demostrar que sin posibilidad de reafirmarse en la casquería lo contado ya no importa, el caso es que si uno se gana el mote de “padrino del gore” su recuerdo no quedará esparcido por el suelo como una mancha más.

Crítica para www.cinemaldito.com
@CineMaldito