Definitivamente, el Fellini que me gusta. El de sus orígenes. El menos onírico, barroco y teatral. El más emotivo, melodramático y neorrealista. El Fellini de “La Strada”. Un cineasta que siempre supo cómo y de qué manera tocar la fibra del espectador. Sin pamplinas ni embelecos. Sin entregar el testigo de sus historias a ningún héroe o villano que le sacara del apuro. Sin caer en la tentación de culminar sus pelis con esos insidiosos y complacientes ‘happy end’ que tantas lágrimas de cocodrilo conseguían hacer brotar desde el otro lado del Atlántico. Confiando todo el peso del relato en un guión y unos personajes perfectamente delineados. Como sus inútiles. Cinco haraganes que queman sus horas vagueando por las calles de una ciudad de provincias en la que nunca pasa nada. Jugando unos billares. Echando unos tragos o unas risas. Y, en el mejor de los casos, un polvo. Cualquier cosa menos trabajar. Menos comprometerse con un empleo o una familia. Algo a lo que, de repente, se ve obligado a someterse Fausto. Un más que digno representante de esa primigenia Generación ni-ni (ni estudio, ni trabajo) de la posguerra italiana. Y el más truhán de todos ellos. El eje sobre el que se vertebra una triste y descarnada historia que denota ciertos paralelismos con dos grandes títulos de Bardem: “Calle Mayor”, en lo que a esos cinco tunantes se refiere, y “Nunca pasa nada”, en lo que a su ambiguo final respecta. Un final, por cierto, estética y conceptualmente prodigioso. De los de obra maestra, vaya.

Próxima entrega, “Johnny Guitar”, de Nicholas Ray.