Cualquier concepto critico es en si mismo una acercamiento subjetivo a un objeto observado. Comunicarme con un posible lector dejando mi opinión sobre el que creo (subjetivamente) como uno de los más logrados musicales del cine moderno es difícil y merece la mayor de las honestidades.
“All that jazz”, aquel collage del corazón de Bob Fosse, ese fragmento de una historia alborotada de historias acaso no merezca ser analizada.
En un reportaje perdido en el tiempo, Fosse reconoció que la escena de la crítica a su último film en realidad le sucedió y que sus palabras fueron las mismas que las de Roy Scheider.
Uno entiende aquello de “El show debe seguir” instintivamente. Si así no sucede jamás sucederá. El éxito rotundo de la cinta no fue ni será proporcional al entendimiento de la misma. Por que en definitiva y queda bien claro secuencia tras secuencia, al director es seguro que bien poco le importó.
¿Se le puede explicar a un desconocido la fuerza emocional, la belleza abstracta o la imponencia poética de “Bye, bye love”?
No. En la cinematografía, a veces el concepto del arte esta sujeto a la necesidad brutal de acuchillarse el alma yendo aún a lo más profundo, maravilloso, miserable para terminar descubriendo que no existe adjetivo que aclare ese concepto tan básico denominado vida y ese otro intrigante que por desconocimiento existencial denominamos muerte.
Entre ambos términos se encuentra “All that jazz”. Su creador la estructura en cuatro movimientos que finalmente y en mi caso con asombro, descubrimos como la mecánica de la obra.
Tal es la honestidad que el director se nos ofrece desnudo para que observemos su particular opinión sobre temas tan dispares como el amor, las obsesiones, la autodestrucción excusada en conceptos creativos, la temeridad ante lo inevitablemente temible, la angustia, la furia y claro, todo aquello que no logo definir porque minuto a minuto se convierten en el espíritu de Fosse, algo que podemos ver pero no tocar.
Está en cada uno de nosotros aceptar sus tesis sobre los grises del comportamiento humano (en particular el de los artistas) y nos encontramos en absoluto libres para no considerarlas relevantes. No es mi caso y por eso valen estas líneas como ejercicio de comprensión.
Salvador Dalí sostuvo que un lápiz sin Dalí solo es un trozo de madera. “All that jazz” sin Robert Fosse es solo celuloide mudo.
He intentado ser poco específico sobre el contenido del largometraje porque me parece valido aquello de “ciertas cuestiones de la razón que la razón no comprende” pero atendiendo a la idiosincrasia tramposa de Fosse/Scheider, es seguro que frente a Jessica Lange y su fría e inmaculada belleza, algo más que sonreír debe ser posible. Tal vez Bob lo sabía y no quiso prevenirnos.
Y bienvenido sea.

Que desde la época de “El acebo”, Hollywood se ha alimentado del comics no es una novedad. Si asumimos que a los films se los desarrolla comúnmente mediante “story boars”, resulta sugestivamente obvia la simbiosis entra ambas expresiones del arte. El problema es que por su estructura comercial y por su desmesurado costo de producción (es increíble la cantidad de estupideces que superan la Standard de doscientos millones de dólares) el séptimo arte sufre limitaciones. Y como una cosa lleva a la otra, VENDER el “Hombre araña” no presume demasiados riesgos. El producto ya existe, existe un público cautivo, el sistema de propaganda está estudiado al milímetro y que más da, si sabemos que saben que es solo cuestión de enriquecerse.
Pero la cinematografía de los Estados Unidos es compleja y explicar su complejidad sería en si mismo una crítica. Solo acotemos que dentro de su abundancia impúdica bien pueden coexistir “X Men” y “Mystery men”.
Hombres misteriosos es divertida e incluso hilarante como también lo es su padre, cómic de culto. En primera instancia por que no apela al absurdo. Es absurda.
Cuatro desvariados en busca del bien, un científico extravagante que concurre a fiesta de ancianas para conseguir chicas, un superhéroe con agente publicitario a cuestas (toda la secuencia del torpe rescate es imperdible), la elegante psicosis del villano de turno y solo por brevedad, un universo deforme donde lo políticamente correcto no amerita, son suficiente argumento para que esta película periférica a esas ataduras denominadas géneros coseche fieles seguidores.
Si al concepto simple de divertirse se le suma actuaciones de veras logradas (Janeane Garofalo siempre dúctil, Azaria y Stiller en su salsa, William Macy bastante cercano a su entrañable padre de familia en “Pleasentville”, la versatilidad de Rush y siguen las firmas) el proyecto difícilmente se hubiese malogrado.
No comparto que el desconocimiento de la lengua sajona desmejore la percepción de Hombres misteriosos. El buen humor es universal. Búster Keaton (espero que se comprenda lo siguiente como una analogía) y la mofeta junto a apestoso, ridículamente embellecidos por una sublime luna, apuntan en la misma dirección solo que por caminos diferentes.
Suelen repetir personajes muy sabios que es mucho más complicado obtener una sonrisa cómplice del espectador a bañarlos en llanto y yo sinceramente les creo.
En definitiva, no recomiendo mystery men. Prefiero ser tan alocado como sus protagonistas y suponer que solo a mí me pertenece.