Sin ningún tipo de escrúpulo ni verguenza, se nos muestran anacronismos como las armas y armaduras utilizadas, gentes que han hecho un supuesto largo camino con las ropas inmaculadas y la cara recién lavada, decorados de puro cartón piedra, y cambios de posición del sol (hasta cuatro en la batalla final) que denotan un pasotismo en la dirección, un indudable desprecio por los espectadores que han de sufrir semejante esperpento, que uno no puede más que acordarse de la familia de todo el elenco, del equipo técnico, y de la madre que los parió. Actuaciones infames, comenzando por la Knightley y su eterno mohín de "aqui huele a pedo" (¿a santo de qué viene una guerrera en aquellos tiempos?), y acabando por el prota que sufre de parálisis facial crónica, y encima le gusta. Parece mentira que, con el dineral que se han dejado, sólo hayan conseguido un truño como mi puño. Esa música rimbombante, esas ambientaciones de teatrillo de pueblo, esa fotografía de anuncio de compresas... ese todo tan repulsivo que ofende a las retinas.
Hacía años que una peli no me indignaba tanto como ésta. Mañana se va a enterar el del videoclub.

Tan recomendable como hacer gárgaras con salfumán, o como prueba de iniciación para alguna logia del más recalcitrante sadomasoquismo.