Curioso título para freaks cinéfilos o para maniacos de James Bond. El director Terence Young, autor de tres de las primeras cuatro cintas del detective con licencia para matar, demuestra que no es oro todo lo que toca. En esta ocasión cuenta además con otra historia de Ian Fleming, autor de las novelas de Bond, pero no es suficiente. Tampoco es suficiente que la financiación estuviera avalada por las Naciones Unidas, metidas a jugar con celuloide, y el gobierno persa del Sha. Ni siquiera el hecho de que tantas estrellas del cine y la música participaran cobrando sólo un dolar simbólico por sus cameos basta. La película no da para más.

Una historia más de detectives con el interés escaso que pueda suponer la presencia de la heroina, la droga no la chica, en la pantalla mucho antes de su generalización en el cine de los setenta y ochenta. Le falta garra y tensión a las escenas que deberían tenerla, y las aventuras en la primera parte de la historia se limitan a ver montado en caballo persa a Yul Brynner por los desiertos de Irán. Espectral eso sí la aparición narcotizada de Rita Hayworth, de las pocas a las que se le notan ganas de interpretar algo y no sólo pasar por allí. Y divertido resulta también ver a Marcello Mastroianni dejando de fumar con un pitillo apagado siempre en la boca.

Están presentes los gadtches imposibles que Q le servía a Bond, el glamour de bon vivant premarbellí de Terence Young, las bromas de humor negro que esta vez no pronuncia Sean Connery, las chicas de largas piernas, el machismo y las peleas de mujeres en el barro, el uso de la camara rápida en las escenas de acción, los trenes, explosiones...sí, pero Terence Young ya no volvería a ser el director de James Bond, tampoco esta vez.