Esta es una película que he vista ya unas cuantas veces y de la que sigo disfrutando. Será por la sugerente fotografía en b/n, será por la mirada pícara de Lauren Bacall o por las perversas niñerías de la hermana, será por las ácidas ocurrencias del detective, será porque el papel de jicho recae en un Bogart que consigue que ya nunca puedas leer a Chandler sin verle a él haciendo de Philip Marlowe. Por cierto, parece ser que para el novelista su actor ideal para el papel hubiera sido Cary Grant. ¿Alguien se le imagina haciendo de poli cínico peleado con el mundo? Desde luego a estas alturas, ya no. Decía, pues que disfruto del visionado de este film una y otra vez, pero ¿acaso entiendo algo de las idas y venidas de los personajes? ¿Sé a qué se dedican en realidad los falsos libreros, o si las hijas del viejo del invernadero son buenas o malas, o solo a ratos, o acaso sé algo de ese famoso Reagan que nunca llega a salir en pantalla? Pues no, miren, y ni falta que me hace. Me consuela pensar que los propios guionistas tampoco lo sabían.