Si goza usted de prejuicios contra Ingmar Bergman, abandónelos en un rincón durante 90 minutos, y presenciará una joya. Sonata de Otoño es un drama intenso, pero fluido; con unas interpretaciones memorables por serenas y naturales, una fotografía elegantísima -¡qué luz!- y una puesta en escena sencilla, sin ninguna estridencia, muy hermosa, como la música. Si presta atención al parlamento inicial -no es un soliloquio, es un diálogo con usted-, al acabar la película habrá visto también una cálida historia de amor y redención. Esta obra no es para cinéfilos, sino que los crea.

... porque, aunque acabo de ver esta maravilla por primera vez (¡envidiadme como Mister Gruffyd envidia a Huw porque va a leer La Isla del Tesoro también por vez primera!), no hablaré de aspectos técnicos o narrativos que en este momento me importan muy poco. Sólo quiero dejar constancia del torrente de sentimientos que me ha proporcionado el maestro Ford; tantos que me llevaría un día entero escribir los que conozco y posiblemente toda la vida descubrir otras sensaciones que me han invadido y no sabría definir. Y eso ahora que la acabo de ver; cuando actúe el recuerdo, idealizándola, no sé qué será de mí.

Sobre los primeros quince minutos que alguien tacha de ñoñería, me gustaría dar mi punto de vista: esos minutos son los primeros recuerdos del joven Huw, y por tanto es natural que todos a su alrededor le parecieran felices y que no hubiera habido ninguna muerte en la mina (no las había habido para él). Incluso creo que Ford nos brinda un guiño para tal interpretación en esos primeros minutos en el papel de la tendera a la que Huw va a comprar toffees, a la que éste debía ver como una bruja cuando era pequeño, diríase, pues viste un sombrero y lleva una escoba (como sacada de El Mago de Oz), aunque Huw la recuerda ahora amable y sonriente.

En fin, no diré que tras ver esta película puedo morir tranquilo, no; diré que puedo morir feliz. Por cierto, si al final existe el Eterno Retorno será un placer volver a ver esta película por primera vez y volver a amar a Maureen O'Hara con 66 años de retraso y a 35 mm de distancia.

Appaloosa, ¿por qué? ¿Por qué me llenas de expectativas (¡de nuevo un western en la cartelera, y con qué reparto!) y luego me das ésto? Comienzas como un verdadero western, con su malo malérrimo al que odiar desde el primer minuto (¡Jeremías Planchas ni más ni menos!), luego los créditos (empieza a chirriar la música), luego sale el tío del que dijo Pérez Reverte que tenía cara de hijo de puta y es verdad, por mucho que le moleste al Mortensen (que era un cumplido, ¡coño!), cabalgando junto a Harris y sabes que se va a liar, y la primera vez que se lía piensas en lo bien que lo estás pasando... y luego llega Bridget Jones y se va todo a la mierda, los malos son malos pero no pérfidos, a los buenos les canta el carisma, las damas son facilonas, el oeste es de cartón piedra y el guionista es tan disléxico como el personaje de Harris. Los rápidos duelos impresionan, pero se pierde efectismo. ¿Quién no recuerda esos duelos con 1438 planos de miradas antes del primer disparo de cualquier western que se precie? En fin, una historia de amistad, pero yo me vuelvo a sin perdón en el tren de las 3 y 10.

Genial documental en dos partes sobre Dylan, su época, sus influencias musicales, su compromiso -aunque al margen de la política-, su evolución... La primera parte es maravillosa y sorprendente por su actualidad, si bien hoy tanta gente ha perdido la capacidad de soñar. La segunda parte se centra casi exclusivamente en la evolución musical y la conversión mítica del chico inocente y sencillo del Medio Oeste, que simplemente no tenía respuestas para todo. Dios le dio una patada en el culo y Johnny Cash le regaló su guitarra. Sube el volumen y disfruta.

No es la mejor de Wilder, pero está a la altura. Francamente divertida, con un Lemmon en su línea y un impagable -e implacable asesino- Matthau, y una troupe de personajes pintorescos, situaciones ridículas y diálogos hilarantes.