Siglo XVII. El clan de Geishu ha caído y sus 12.000 guerreros con él, situación que conduce a muchos de ellos a la miseria y a pedir limosna al Castillo de Iyi con el pretexto de querer hacer el ritual del harakiri. Pero habrá un hombre cuya historia nunca olvidarán en ese castillo.

No soy muy aficionada al cine de samurais en general, de hecho esta es la primera película que veo del género. Y qué gran debut el mío. Ahora entiendo la atmósfera que rodea a las obras maestras, que son sencillamente las que no entienden ni de épocas ni de géneros, cuya fama no tiene deudas con el marketing porque es un recurso propio en sí misma.

Les lanzo una pregunta, ¿qué es el HONOR? Tómense tiempo para pensar. En esta película se desenmascara todo ese sucio entramado de mentiras y superfluidad que engendra la salvaguardia del honor y la dignidad, ya no de los mismos samurais sino de cualquier persona. ¿Es un guerrero menos honorable por mendigar para salvar a su familia de la extrema pobreza y la muerte? Se derrumban así los pilares entre los hombres, donde en esencia ninguno vale más que otro, donde son víctimas y esclavos de sus propias reglas.

Una idea simple que abarca un todo demasiado delicado enemigo de las evasivas. La realidad es así -te susurra- aunque finjas no verme estoy aquí, y he venido para quedarme y atormentarte el resto de tu jodida vida. Pero esto sólo lo vive quien no tiene nada, quien ya sólo ve banalidad en las formalidades porque las formalidades lo han llevado a la perdición. ¿Qué importa entonces el orgullo? Es realmente interesante las personalidades opuestas de los protagonistas; uno cae en la deshonra de la condición de samurai y viola el Bushido por su familia y el otro, contra viento y marea, se mantiene en sus trece, admirando la hazaña del anterior que para los demás es una bajeza y llegando a despreciarse a sí mismo por su vanagloria.

La mezcla de acción, drama y algo de suspense resurge como el néctar de los dioses, haciéndonos sentir dichosos de lo que estamos presenciando. Planos bruscos, sangre, altivez, deshumanidad en un escenario prácticamente teatral. Explosiva. Es más que una historia de guerreros.

Quiero dar las gracias a Kobayashi por esta película. Gracias por lo que he aprendido sobre la cultura samurai. Gracias por su lección moral. Gracias por mantenerme ojo avizor todo el film. Gracias por transmitirme dolor, sufrimiento y angustia. Gracias porque seguro que ahora cada noche valoraré tener una familia y una cama donde poder soñar.

Lo fascinante de los trucos de magia, reside en lo que el mago oculta y no en lo que nos enseña; en el misterio. La enigmática vida de Edward Bloom es un gran truco de magia que su hijo se empeña en desvelar.

La realidad es un hecho, está ahí siempre, pero...¿quién puede ofrecer en su lugar un fantástico cuento de brujas, siamesas, funambulistas y mágicas hazañas? ¿cuántos serían capaz de crear el cuento de su vida? Decorado todo ello con una banda sonora rutilante que aporta tono, vida y fuerza a las escenas.

Y eso es sólo la superficie, porque para los amantes de la simbología Big Fish es una mina de oro. Entre las escamas del gran pescado se esconden algunos valores olvidados que nos recuerdan a las personas que todos soñábamos y soñamos ser un día no lejano, o al menos antes de que el cuento acabe: perseverancia, inocencia y lo más importante de todo, el amor. La perseverancia se hace sitio en la resistencia de Edward a darse por vencido ante todo lo que comienza; la inocencia y la infancia se personifican en el pueblo de Spectro, refugio de las responsabilidades adultas y que nadie desea abandonar; el amor y lo que cuesta encontrarlo, utilizando como metáfora el trabajo que Edward consigue en un circo cuya única remuneración es la información necesaria para encontrar a la mujer con la que sueña casarse.

Lo más especial de esta película es sin duda el significado que cada uno obtenga de ella, y lo que le represente. A unos les recordará a su abuelo, a otros a su tío y a mí a mi padre, que en el fondo siempre fue un poco Edward a su manera. A veces no nos percatamos de la auténtica importancia que tiene esa persona en nuestra vida hasta que se marcha.

A mí Big Fish me ha enseñado que fantasía es todo y fantasía es nada. Y el mundo es más bonito cuando se colorea un poco. Descubran por qué ese chiste les hizo gracia la primera vez que lo escucharon.

Piensa Ana. Y realmente, en ese justo momento, lo siente. Me recordó vagamente a cuando era pequeña y mi madre me castigaba; "te odio", le decía, "ojalá no hubiera nacido nunca", añadía. Pero hay una diferencia entre Ana y yo: ella es huérfana.

"Cría cuervos...y te sacarán los ojos". No es corto el camino que el segundero ha recorrido hasta que he conseguido encontrar un porqué a este título. Un niño no nace, sino que se hace, y Ana es una dulce y diabólica niña que ha crecido entre discusiones, presenciando los escarceos de su padre, vivido la angustiosa muerte de su madre y la tragedia, al fin y al cabo, de ser huérfana. Ana es fresca, tranquila, juguetona y alocada (maravillosas las escenas entre hermanas) a la par que fría, distante y macabra.

Si algún calificativo pudiese trazar la línea del argumento sería PECULIAR. Peculiar porque es una película española, de las que además parece española (¡cómo no iba a salir una teta hombre!; lástima que fueran las de Florinda Chico) pero que, sin embargo, tiene un tinte, un matiz muy diferente que nunca había advertido en películas de este estilo; cuando digo esto hago referencia a las apariciones de la madre en momentos determinados y a los saltos en el tiempo. Es una adaptación magistral, con unos actores únicos, como la preciosa niña Ana Torrent, con el tema principal de la muerte, del que hacen gala las historias de la abuela, de los padres y la tía de Ana y de la misma Ana. No se esperen una historia completa, porque no lo es. Es algo así como una vivencia, un trocito de la vida de una persona.

Lo inolvidable de esta película, dos detalles que seguro no se borrarán de mi memoria, son el personaje de la niña y la maravillosa banda sonora, en la que aparecen no más de tres canciones entre las cuales se encuentran una enternecedora melodía de piano y "por qué te vas" de Jeanette; canción que, a partir de hoy, cada vez que vuelva a escuchar me trasladará al sillón donde Ana solía poner el tocadiscos y pensar quién sabe qué, o recordar a quién sabe quién...

Creo firmemente que esta película no se disfruta igual frente a la pantalla del cine que frente a la de la televisión (o, en el caso de los impacientes, del ordenador). Yo he tenido la suerte de poder verla a lo grande, no sólo en el cine sino con la sala completamente vacía, y quizá sea así como mejor se disfruta una película de ciencia ficción.

Partiendo de una base no demasiado convencional, Monstruoso sabe hacerse con el público, y no se apoya únicamente en la historia, que personalmente me gustó bastante, sino que utiliza y aprovecha todos y cada uno de los recursos visuales que tiene a su disposición; no es de las típicas en que se puede alardear de aquello de "podría habérsele sacado más partido". No. Monstruoso es un impacto para la vista, por la asombrosa realidad que exhala; para la audición, por el a veces insoportable estruendo; para el tacto, la piel erizada constantemente; para el gusto, porque de tanto abrir la boca, se queda seca; para el olfato, esto huele a todo menos a victoria...

Monstruoso es tensión, es no saber qué pasará dentro de un minuto, quién morirá y quién sobrevivirá, es, al igual que "Gran Hermano", la vida en directo; pero sobre todo, es una historia de ciencia ficción donde entre la desgracia ha lugar incluso para algún chiste que otro, para soltar la carcajada. Es alucinante, de verdad que sí, y no entiendo cómo siempre se oyen los mismo comentarios sobre los films de este género; ¿realidad?, ¿sentido?, ¿acaso podría atacar Manhattan un bicho enorme con un un ejército de arañitas? Por supuesto que no, sin embargo, yo entré en el cine esperando una basurilla más, y salí más contenta que un tonto con un carrito. Señores, dejen de cuestionarlo todo, de buscar defectos porque sí: disfruten del cine.

Uno de los muchos defectos que se comentan por ahí es el vaivén brusco y cortante de la cámara, que "inquieta y no permite concentrarse", ¡pues yo opino todo lo contrario!. Precisamente esta forma de presentación es lo que invita a jugar, a intentar averiguar qué es lo que está sucediendo en la misma calle en la que Rob da una fiesta. En mi opinión, es el factor determinante del pulso zozobrante que mantuve hasta el final.

Abreviando, que es gerundio: si la historia te engancha desde el principio, podrás entender mi emoción; si no te engancha, comprendo que digas que es lo peor que has visto.

Hacer reír no es fácil. Decenas de películas lo intentan cada año y fracasan, pero esta película va adquiriendo valor cuanto más y más la ves. La habré visto unas...¿30 veces? o quizá más, y siempre hay detalles que me sacan la sonrisa y la carcajada.

Si buscas una película fácil de ver, para estar con los amigos y disfrutar de un buen bol de palomitas; si quieres pasar un rato inolvidable y reírte como nunca; si quieres disfrutar de música fresca y episodios surrealistas; NO BUSQUES MÁS. Esta es tu película.

No sé por qué funcionará tan bien, una de dos: o todo está mu bien calculado o la improvisación es la reina del humor. Los gestos de los personajes, sobre todo de Jeff Daniels, la banda sonora, los divertidos diálogos, el ambiente en el que se desarrolla...Será verdad lo que decía Krusty el payaso: La gracia no está en decir palabrotas, sino en las palabras malsonantes.

Un merecido aplauso a esta película que nos ha acompañado durante nuestra infancia-adolescencia amenizando las soporíferas tardes de cine de Antena 3.