Escalofriante. Creo que aún tirito de la emoción.

Me llamó la atención, e igual que a mí supongo que a muchos otros, la elevadísima nota que tenía en filmaffinity.

Pues bien, estamos ante uno de los casos en los que tratar de reducir una película a una nota o una triste reseña en un foro carece del más mínimo de los sentidos.

Pero bueno, aquí estoy yo, alimentando el sinsentido.

Básicamente, estamos ante una de las películas más rabiosamente conmovedoras que he visto jamás. Y desde Alvin Straight y su cortadora de césped, no veía delante de una cámara a unos ancianos más insoportablemente entrañables que estos, enamorados hasta el delirio y víctimas de la recalcitrante nostalgia y del implacable paso del tiempo.

El siniestro análisis del egoísmo humano, encarnado en la figura de sus hijos, que lleva a cabo esta película aterra. Y la profunda amargura que encierra la aparente luminosidad de la película es un prodigio de buen hacer, de amor al cine, de sabiduría ante las dichas y miserias de la existencia.

"Cuando se tienen 17 años uno piensa en divertirse. Cuando tienes 70, la máxima diversión consiste en fingir que no te importa enfrentarte a los hechos... ¿te importaría que siguiera fingiendo?". Cuando la abuela le incrusta semejante obús en la cara a su nieta, yo no sabía dónde meterme, de verdad.

Hacía bastante tiempo que no lloraba de esta forma en el primer visionado de una película.

Y ahora acabo de leer que era la película favorito de un famoso director, y que otro famoso director afirmaba que "hacía llorar a las piedras".

El primero es John Ford y el segundo, Orson Welles.

Mal gusto no tenían, no.

Una de las películas de mi vida, que en la velada de Nochevieja volví a revisar.

Si mal no recuerdo, fue la primera que vi de Alan Parker, recomendadísima por mis progenitores, y aún sigue impresionándome como cuando, atónito, me desvirgué con ella.

Poquísimas veces el efectismo y los excesos visuales han sido tan descarnada y desoladoramente plasmados en una pantalla, y con tanta intensidad emocional.

Parker es un maestro en eso, qué duda cabe.

Por lo demás, quizá sea un poco maniquea y xenófoba, pero difícilmente en este caso me podría resbalar más. El modo que tiene esta impepinable obra maestra de cogerme del esófago de principio a fin es indescriptible, con ese ambiente tan insano y claustrofóbico que Parker imprimió magistralmente y con un Brad David descomunal, obviamente en el papel de su vida.

Que Oliver Stone haya pasado de colaborar aquí a rayar el más profundo de los patetismos con World Trade Center me supera, de verdad.

Sombreros y cadenas fuera, por favor.

Mediocrísima.

Tenía esperanzas depositadas en esta película, disfruté bastante a Fincher en los 90's y tenía ganas de congraciarme con él después de las sendas decepciones sufridas con La Habitación Del Pánico y con Zodiac, pero este tipo me lo sigue poniendo difícil.

Afirmar, como afirmo, que lo mejor de la función es el maquillaje ya es toda una declaración de principios.

Incluso una desagradable metáfora.

Porque la película se articula en torno a un guión terriblemente discreto en comparación con lo atractivo de su premisa. Y ese manto de bonitas imágenes y empalagosa puesta en escena que trata de embellecerlo lo que hace es, en mi opinión, herirlo de muerte.

Fincher siempre ha sido un cineasta con un fuerte vigor visual, de acuerdo. Pero la forma que tiene de ensimismarse, de gustarse, de regodearse en esta ocasión clama al cielo, por no hablar del cargante tono mesiánico y trascendental que imprime y de algunas secuencias que parecen spots de Evax Ausonia o de Ikea.

La película se sostiene mínimamente por la originalidad de la historia, y la verdad es que Blanchett y Pitt cumplen, pero de un tipo que me ha regalado El Club De La Lucha y, especialmente, la inmensa Seven espero mucho más.

David Fincher.

Otro que se va, se va por el barranquillo.

Alentado por deniztek, y preparando el terreno para la inminente y deseadísima degustación de The White Ribbon, discípula de Dreyer según chaquetas, anoche presencié esta inolvidable experiencia.

Porque esta película no se olvida, desde luego. Aunque un alud de sentimientos encontrados me sobrevino tras verla.

Por una parte, su hermosura es demencial, casi obscena. El modo que tiene de embelesar, de magnetizar, de captarte para la causa aunque no tengas fervor religioso, como es mi caso, es evidente.

Tiene semejante capacidad empática que ahí estaba yo, sintiendo la embaucación sobre mis hombros, sintiendo la amenaza del crucifijo como un vampiro malherido. Y me dejé llevar por las trompetas celestiales, confieso, y disfruté la mirada limpia, emocionante y apasionada de Dreyer, y si bien no me identifiqué con esa devoción cristiana en ningún momento, como era de esperar, sí al menos sus personajes me movieron a la piedad, de algún modo me importaban, y eso es valorable.

Pero, por otra parte, no lo negaré, yo confiaba en alguna vuelta de tuerca crítica, en alguna lanza furibunda por parte del desconsolado y ateo esposo, pero no, al final reinó la calma y se abrieron las aguas.

El final, muy bonito y romántico eso sí, a mí no me gustó. Hasta ahí cierta inquietud y una ligera sensación de ambigüedad, o eso creía yo presenciar, me mantuvieron en vilo, pero ese trazo tan propagandístico, complaciente y grueso de su desenlace me sobró.

Y ahí es donde Bergman, por ejemplo, con su modo ambivalente, agónico y hasta canalla de analizar la fe, su delicioso toque unamuniano, me me gusta y me toca infinitamente más, porque me le creo más, porque tiene más aristas y porque no es tan lacrimógenamente oportunista y aleccionador como el de La Palabra.

Pero vamos, como panfleto cristiano, porque la película no es más que un precioso e inmaculado panfleto cristiano, no creo que haya en la historia una película más hipnótica que ésta. Entiendo a la perfección quien la tilde de obra maestra del cine, de hecho si atiendo a lo formal yo también lo creo, pero permitidme que mientras proclamáis eso me retire con Buñuel a tomar unos buñuelonis y a cuestionar un poco el mundo, si sois tan abables.

Fantástica.

Al nivel, diría que incluso por encima, de Quién Puede Matar A Un Niño, aunque intuyo que con menos beneplácito popular.

Que esta película no sea excesivamente aclamada y una cosita tan tópica y liliputiense como El Orfanato cause furor será uno de los chistes de cabecera que recitaré a mis nietos, si considero sensato procrear.

Ajena a los efectismos, las estridencias y los nauseabundos y complacientes sustitos que arruinan la mayoría de los despropósitos que se filman en este género, Narciso Ibáñez Serrador se las ingenia para mantener la tensión con una notable economía de recursos y una inaudita austeridad en el guión.

Ecos a Hitchcock y a Poe, claro. Y final absolutamente mayúsculo.

Oh, Chicho.

Oh.