Mucho camino atrás escuché Supertramp mientras un piano volaba, al doctor Fleischman empezaba a gustarle Alaska. Esta noche al acabar el episodio 7 he sentido lo mismo. El guión y el ambiente creado son soberbios, y me cuesta nada olvidar que poco me gustó la idea de que el mejicano fuera la cabeza más visible.
Que bueno que pese a todo, hoy se sigan haciendo estas cosas, y que uno aún pueda permitirse el lujo de saborearlas.

Pesada carga esa de los prejuicios, cuanto más tiempo encima más profundo se enquista. No sé si por eso o por los doblajes pero no puedo estar en mayor desacuerdo con alguno muy poco riguroso que aquí se expresa.

Ni hay divorcio, ni están en Tejas. Es Colorado, en plenas Rocosas, el pueblo de la foto se llama Ouray y es una de esas estampas alucinantes de la Route 550.

Kutcher es un ingrediente más de este coro de profesionales. La elección del elenco, los registros de cada uno de ellos y un guión excelente demuestran que el principal mérito está detrás de las cámaras. Gracias a lo cual el amigo Ashton ha conseguido que olvide su paso por Two&Half patéticos millonarios en California, se hayan ganado mi respeto las, (para nada florero), jóvenes rubias y Danny Masterson, (colega del guaperas desde That'70s), beneficiados por estar en su sitio y bien arropados tanto por el guión como por su bagaje respectivo.

A cada uno de los veteranos se les ha brindado la mejor de las oportunidades para desplegar su oficio y así lo han hecho. Perderse sus respectivas locuciones originales sería imperdonable. Y me alegro porque no tenía a Sam Elliott en mi campo de interés, al contrario que Debra Winger, (de la que aún disfruto en la última temporada de In Treatment), o el ex astronáuta Barry Corbin imborrable desde las andanzas por Cicely, Alaska.

Advertir que me resultó al princio chocante el uso simultáneo e intencionado de contenido dramático y humorístico. No sé si la extrañeza o el uso, pero la sensación mengua conforme discurre la serie. Yo no recuerdo nada similar y me ha parecido una valiente forma de no hacer lo de siempre.

Ojalá que a por la siguiente temporada.

Me sorprenden aquí sesudos comentarios cuya única referencia para su argumentación es uno de tantos lapsus alimenticios del jovencico Mr.Hawke y que tuve el disgusto de presenciar, en detrimento de mi juventud y mi economía.

El Perfume, 1984, Los Santos inocentes o Viven, con su enorme y merecida relevancia previa, dan lugar a sus versiones para lectores vagos. Muy relevantes y memorables, salvo el caso que compete. En el primero, para sorpresa de muchos obispos del séptimo arte, la literatura y la mía propia. Sembrado y valiente el señor Tykwer.

Luego están obras como Blade Runner, que le da una relevancia a las ovejas cibernéticas previas que nunca hubieran tenido, ni el amigo Scott tampoco sin el amigo Evangelistos, (opinamos yo y otro).
Y después las que, teniendo la osadía de partir de algo ya grande, refacturan y nos avasallan felizmente a los sin talento con joyas como Apocalypse Now. Que parte de uno de los monstruos de Conrad para hacer otra cosa igualmente bella y necesaria. Yo añado House como apropiación desmedida de Sherlock Holmes porque para eso el teclado es mío y esto no lo va leer nadie.

La repanocha de lo dicho sería "2001" La película basada en el cuento que da pie (de hecho patada) para parir el libro. Pero eso son cosas de las que sólo son capaces las bestias como Kubrick u otros capullos luminosos en órbita. Todos ellos, paradójica e inevitablemente, oscuros a pie de calle.
Por ejemplo, Buñuel. Picasso, no. Yo al malaguita lo veo como Buñuel veía por el ojo de birlibirloque, o el de cualquiera de las procaces barcelonesas de la calle Avignon, ya no me quedan más paradojas.

El tema es que para mí Bayona es un director de anuncios largos que, como el 99% de su generación y la mayoría de las personas habitantes de C/ Occidente, 21 padecen una inmadurez que les incapacita para tratar temas que se alejen de la esfera comercial. Independientemente de factura y talento, la falta de peso atómico de la cuasi totalidad de la oferta actual es su consecuencia. La endogamia cortijera, también.

En definitiva, la lectura de Viven (1974) es un sufrimiento con el que todo el mundo debería automedicarse. Si luego resulta que aparece otro monstruo luminoso en órbita baja, pues, la repanocha.

Pocas personas en el planeta no conocen el rostro de Meg Ryan. No sé cual será para ella su rol favorito, el mío es este. De aquella tarde saliendo del Cine Salcillo recuerdo la escasa preocupación sobre el inminente lunes y la satisfacción de haber invertido bien setecientas pesetas, aprox.

Una notable satisfacción aquella, puntúo sobresaliente hoy porque consideraba entonces la reunión de un colectivo de profesionales en diferentes estadios de su madurez profesional o artística imprescindible en un producto de esta clase. Ahora en tiempos de orgullo + prejuicio + zombies no hay manera de evitar resultar agredido por productos inacabados por perezoso con talento y maltratados por la adulación de tanto infantiloide a uno y otro lado de los medios de información, digo, teletienda.

Me llevo ahora muchas más decepciones eligiendo hotel, restaurante o película con tanatas opciones para la vista que entonces echando mano únicamente del olfato.

El chovinismo no se inventó en Francia pero hay fundados motivos para que sea una palabra de tal origen. Y he aquí el primer gancho, un galo se enfunda las mallas de quijote y se echa al monte... Fuji.

La pasión por su oficio, su autenticidad y su vergüenza torera son el hilo conductor de esta odisea sin rencor contra las sirenas. Una lección de humanidad y de geografía que se disfruta desde el minuto uno y te atrapa poco después. Y sí, este es el documental que ha dado origen a las diferentes anécdotas que irás recordando haber visto en la programación canapé televisiva.